El Curuxín d'Asturies

2012-01-28T05:01:00.001-08:00

José Ramón Muñiz Álvarez
“EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Los recuerdos del niño que renace de
nuevo.

Los troncos de los árboles, ya muertos, les sirven de mansión a los mochuelos que habitan lo profundo de los bosques. El cárabo es más tímido, si acaso, pues vuela sigiloso, entre los robles, cazando ratoncillos y batracios. En cambio, la lechuza y el autillo no temen instalarse en las buhardillas, de las casonas viejas de la aldea.
El mes de abril, que suele ser lluvioso, también tiene sus tardes encendidas de sol y luz, de magia entre los árboles. Mas, al llegar el brillo del ocaso, se escuchan los autillos en los parques, que llaman al amor en plena noche. Los más supersticiosos tienen miedo, y dicen que convoca al aquelarre de brujas en los montes colindantes.
De niño, en la buhardilla de la abuela, sentí la voz crispada del autillo, su grito lastimero, para algunos. Jamás pensé que fuera una criatura maligna cuyo grito desgarrado, volara, amenazante, con la brisa. Tal vez, al ser un niño, imaginaba que su llamada dulce, vivaracha, tenía el colorido de otros trinos.
Los niños tienen grandes cualidades para formar su imagen de las cosas, a costa de ignorar tantos secretos. Y quiso mi inocencia caprichosa pensar que era el autillo, entre las sombras, como el cuclillo, oculto en la hojarasca. Difícil es, no en vano, ver cuclillos, por más que en primavera se les oye cantar entre las densas arboledas.
No es raro en la niñez ser tan curioso, pues es, en esta edad, cada detalle como un descubrimiento inesperado. Por eso pregunté a la vieja anciana, de rostro bello y pelo blanquecino, pendiente del fogón en la cocina. Y dijo que era el pájaro del agua, criatura singular que, cada noche, las lluvias prevenía en su llamada.
Y cuántas veces, siempre fantasioso, tomaba, en la mesilla de mi tío, cuartillas de papel, y dibujaba siluetas del autillo y la lechuza. Y viendo ya cercanos esos meses que llegan calurosos, en verano, por la ventana abierta, los buscaba. Mis ojos exploraban en la sombra los vuelos que rizaban en la nada sus grandes alas ricas en sigilo.
La anciana falleció dejando un hueco que no podré llenar en muchos años, y no podré volver a la buhardilla: sus dueños la arreglaron y vendieron a nuevos propietarios que no quieren amar el canto viejo del autillo. Mas, al llegar abril, siempre lo escucho, y anima en mi a ese niño que otras veces hurgaba en los misterios de la sombra.
El mundo cambia, y cambian los lugares, y pueblos de otras épocas lejanas se fueron transformando lentamente. Las villas de los viejos pescadores también han alterado su apariencia, tomando un aire acaso más urbano. Y es fácil recordar esas fachadas antiguas y las calles empedradas que fueron dando paso a otros ambientes.
No son las mismas ya, tras tantos años, las vistas de rincones apartados donde se admiran altos edificios. Pero, según nos vamos, caminando, sin prisa, a las afueras, ese tiempo parece conservarse en el entorno. Los campos, las colinas, el arroyo, los densos eucaliptos en el monte se pueden contemplar igual que entonces.
Llegado junio, en días despejados, es grato deambular cuando oscurece, mirar el sol, hundido en la distancia. Es bello deleitarse con nostalgias de tiempos que, si no fueron mejores, tal vez imaginamos más felices. Es la niñez que vuelve, es el momento de revivir al niño que no existe, pues lo hemos encerrado en lo profundo.
Y, tras ponerse el sol, con sus dorados, sentado sobre un banco en San Antonio, descubro las estrellas en la altura. No hay duda de que es todo un espectáculo, cuando la brisa baña ese montículo, borrando los rigores de la tarde. Y, entonces, encendiendo el cigarrillo, regreso por veredas que la luna me deja adivinar entre la sombra.
En la estación existe un parque humilde, sereno, con sus sauces melancólicos, que lloran desde el brillo de la aurora. Allí se escucha el canto del autillo, quimérico y extraño, casi mágico, y entonces el recuerdo se hace intenso. La brisa ha refrescado el aire puro, y el grillo, en su concierto interminable, le da acompañamiento al viejo autillo.
Llamando a los amores, el reclamo de la rapaz nocturna nos sugiere los sueños de las noches de la infancia. Poblado de dragones y de gárgolas, el mundo era tal vez más sugerente, mirado con los ojos de un chicuelo. También el mar, entonces, era abismo de rémoras, marrajos y piratas y las mansiones eran un castillo.
Después se esconderá el viejo mochuelo, y el canto de los cárabos del monte se irá apagando allá, en lo más profundo. La Fuente de los Ángeles murmura, risueña en primavera, mientras canta feliz, entre las ramas, un jilguero. La calma llena el aire, y el paisaje se admira con el alba que despierta con claras llamaradas de alegría.
Al fin se pueden ver, en cualquier parte, cuando el hurón se esconde y los raposos, el pardo de la piel de los tritones. No suelen esconderse en lo profundo del manantial alegre y vivaracho, donde los capturaban los muchachos. También, de niño, yo jugué a cazarlos en los abrevaderos de las bestias y en las corrientes claras de las fuentes.
El canto del autillo se ha perdido, pero es posible ver, y las urracas, los cuervos y arrendajos recortan con sus alas cada soplo. El aire se hace amigo del cuclillo, del raro picachuelo y sus colores, bajo la vigilancia de la aurora. También acechan, rápido, el cernícalo y, fuerte, el poderoso ratonero, desde el tendido eléctrico, en los campos.
Pasaron esos años tan idílicos de casas encantadas, de misterios, de juegos infantiles en el patio. Y entonces era bello el sol al alba, la lluvia en los cristales y los charcos formados en la vieja carretera. El universo entero se enseñaba rico, cuajado de sutiles maravillas en los lugares más insospechados.
El canto del autillo en la buhardilla, la luz de las estrellas en los cielos y el canto de los grillos son promesa. Y el tiempo transcurrido se ha perdido, mas vuelve a suscitar, en la memoria, vivencias que conserva el alma vieja. Herido ya el espíritu cansado por una juventud tan agitada, la infancia sigue viva, sin embargo.

2010 © José Ramón Muñiz ÁlvareZ
"EL CANTO DEL AUTILLO EN LA BUHARDILLA”
Todos los derechos reservados

2012-01-20T11:40:00.001-08:00

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS ARQUEROS DEL ALBA

2011-07-14T07:18:00.001-07:00

“Arqueros del alba”

Para María Dolores Menéndez López

Soneto I

El viento helado que rozó el cabello,

Llenándolo de escarcha y de blancura,

No osó matar su hechizo, su ternura,

Sus luces, sus bellezas, su destello:

Manchado de granizo fue más bello,

Más puro que la nieve cuando, pura,

Desciende de los cielos, de la altura,

Tan diáfano que el sol luce en su cuello.

Hiriéronla los años, la carrera,

El rápido correr hacia el vacío,

Más no perdió la luz de su alegría.

Sus risas, floración de primavera,

Fluyeron como, rápida en el río,

El agua en su correr, helada y fría.

Soneto II

Un ángel vi de niño en la mirada

De aquella anciana dulce y cariñosa,

Más bella que la aurora perezosa

Cuando apagó su voz de madrugada.

En su cabello blanco la nevada

Hirió el color luciente de la rosa,

Y el pardo de sus ojos hizo hermosa

De su mirar la luz, alma hechizada.

De niño vi en su rostro la dulzura

De aquella vieja a la que, agradecido,

Besaba con amor en la mejilla.

Su voz hablaba llena de ternura,

Amable siempre, en tono suspendido,

Mostrando, con amor, su alma sencilla.

Soneto III

La orilla alborotó un mar coralino

Y el cielo asaltó, puro y despejado,

Aquel caballo raudo que, embrujado,

Pincel se hizo del aire cristalino.

Y hallaste, al avanzar en el camino,

Crepúsculos sin voz, un mar dorado,

Y pudo descansar, ya fatigado,

Tu aliento, firme ayer, hoy peregrino.

La noche vino larga y duradera

Con el amanecer, robando el día,

Su luz, su brillo, toda la hermosura:

Mi pecho será luz, y, dondequiera,

Habrá de iluminarte cuando, fría,

Te aceche, sin pudor, la noche oscura.

Soneto IV

No oiréis correr de nuevo el arroyuelo

Que, alegre, se lanzaba a su caída,

Ni al dulce ruiseñor, cuya venida

La bóveda alumbró del alto cielo.

Dolores era hermosa como el vuelo

Que alcanza las antorchas de la vida,

Luciente como el alba que, encendida,

Cuajaba en sus cabellos el deshielo.

Mi espíritu poblaron las malezas

Dejándome en las sombras misteriosas

Que llenan hoy mis versos de tristezas.

Sus ojos son estrellas luminosas,

Sus luces, altas torres, fortalezas,

Alegres sus sonrisas perezosas

Soneto V

A cambio de tus besos silenciosos

Un reino he de entregar, tierra olvidada,

Aire sin voz, llegando a la morada

De todos los misterios y reposos.

Los guiños de tus ojos cariñosos

Allí me encontrarán, alma cansada,

Lleno de amor, de entrega fatigada

De anhelos y de esfuerzos dolorosos.

Habré llegado a ti desde la vida

Para volverte vida entre mis brazos,

Y habremos de emprender el largo viaje.

Del sueño volverás del que, dormida,

Pretenden despertarte mis abrazos,

Que abrieron a tu amor tanto coraje.

La aurora de la muerte

Los prados humedecidos

Que, besados por la helada,

Con la misma madrugada

Yacían adormecidos,

Escucharon los gemidos

Llegados del firmamento,

Que, rozados del aliento

De la aurora blanquecina,

Apartaron la neblina,

Densa en las alas del viento.

Y aquella mancha de plata

Que el sol trajo en su carruaje

Iluminaba el paisaje,

Mezclando al blanco escarlata,

Que, aunque tímida, sensata,

De agotarse temerosa,

Rasgó la caricia hermosa

Al rayar en la mañana,

Como caricia temprana,

Llena de luz, olorosa.

El arroyo, sin apuro,

Aún su cauce empobrecido,

Murmuraba su sonido

Al cruzar el valle oscuro,

Siguiendo el curso seguro

Que, en su descenso tranquilo,

Avanzaba con sigilo

Entre las cómplices sombras,

Regando secas alfombras,

Buscando mayor asilo.

De las aguas transparentes,

Su curso lento, sencillo,

Se saciaba el cervatillo

Que bebió de las corrientes,

Reflejándose en las fuentes

Donde las juncias brotaban,

Y en las alturas hallaban

La copia de su hermosura,

El sosiego y la frescura

En las nubes que flotaban.

Y entonces te despertaron

De aquel sueño perezoso,

Con el beso más gozoso

Que jamás imaginaron,

Los colores que llegaron

A las alturas de un cielo

Que alcanzaste, alzando el vuelo,

Al nacer de la mañana,

Donde la llama temprana

La escarcha halló sobre el suelo.

Soneto VI

Heraldo de bondad fue su semblante,

Más puro que la luz de la alborada,

La gracia de su rostro, la mirada,

Sincera siempre, bella a cada instante.

En ella la ternura era constante,

Más clara que el granizo y la nevada,

Hermosa como el sol, jamás nublada

La frente cuyo rostro hizo brillante.

Más pura fue su piel que la azucena

Que brota en primavera por los prados,

Más cándida y más bella, siempre buena.

Recuerdo que sus párpados cansados

Tendían a cerrarse, aunque sin pena,

Buscando sueños siempre reposados.

Soneto VII

Un mar navegarás donde, brumosos,

Negando al sol la luz, llama escarlata,

Los vientos, sombra gris, noche insensata,

El cielo cerrarán avariciosos.

Después de los umbrales cavernosos

Del sueño que en la noche se dilata,

Tus ojos se abrirán, perla de plata,

Buscando los paisajes luminosos.

Y todo mostrará su luz dorada,

El cielo, el sol, el mar y las orillas,

Para escuchar tu voz, ayer callada.

Risueñas nuevamente tus mejillas

La brisa sentirán más que hechizada,

La leña dando al alba y sus astillas.

Soneto VIII

El despertar más dulce y placentero

Cubrió su rostro cuando, de mañana,

Cruzaba, aventurero, su ventana

El sol del mediodía pendenciero.

Robábale los sueños su lucero,

Valiente y atrevido, pues, lozana,

La luz la despertaba, con desgana,

Besándola, al llevarle aquel platero.

Después iluminaba el cuarto oscuro

Corriendo la cortina, que, luciente,

Dejaba gala al oro y su belleza.

Alzábase del lecho y, sin apuro,

Serenos, de su boca, lentamente,

Brotaban los bostezos con pereza

Soneto IX

Dejaste transcurrir la hora temprana,

Palacio que en el sueño se escondía,

Y vio volar la luz la brisa fría,

Después de bien corrida la mañana.

Manchada por la luz, halló lozana

La risa que en tu rostro se encendía,

Tan clara como el sol al mediodía,

Que el cielo hizo del aire soberana.

Montó, en un cielo lleno de belleza,

La noche su corcel de madrugada,

Las crines sujetando con firmeza.

Mas no encontró más luz en tu mirada

Que aquel amanecer vuelto en tristeza,

Que el prado halló cubierto por la helada.

Soneto X

No vueles, ruiseñor, hacia los cielos

Que se hacen más azules en verano,

Ni escapes, golondrina, de mi mano,

Llevada por la brisa y sus desvelos.

No corras, herrerillo, aunque tus vuelos

Te dejen alcanzar lo más lejano,

Ni escales, carbonero, el aire en vano

De donde caen las nieves y los hielos.

No partas, ave blanca, si tu nido

Lo tienes junto a mí, donde la tierra

Se alegra de tu voz y tu sonido.

Amor serán los bosques y la sierra,

Los árboles y el prado que, dormido,

Se olvida de la helada que lo encierra.

El alba despertaba

Sobre las sombras tristes,

Y, oyendo su bostezo,

Corrieron lentamente a las alturas

Las llamas de aquel sol que se encendía

Con paso lento, débil y cansado,

Al tiempo que los mares,

Rozados por la brisa,

Dejaban que las olas se escapasen

Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba

Sobre las sombras tristes,

Y, oyendo su bostezo,

Temblaron los rosales que la escarcha

Rasgaba sin pudor, cuando, inclemente,

Su hielo sobre el pétalo, lo hería

Con un cuchillo fino,

Acaso cristalino,

Veloz, cada mañana de diciembre,

Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba

Sobre las sombras tristes,

Y, oyendo su bostezo,

De nuevo salpicaron los arroyos

Los prados, las orillas, los alisos

Desnudos de las hojas de sus ramas

Que, en tardes otoñales,

Perdieron sin remedio,

Llevándolas las brisas invisibles

Como un caballo blanco por la sierra.

El alba despertaba

Sobre las sombras tristes,

Y, oyendo su bostezo,

La luna y las estrellas retiraron

Su luz hermosa, débil y cansada,

Al tiempo que la noche se escondía,

Volando hacia otros reinos,

Fugaz como las horas

Que corren como el viento, como el aire,

Como un caballo blanco por la sierra.

Soneto XI

La luz sobre las sombras se deshizo

Un viernes de noviembre donde, bella,

En el fogón ardía una centella

Que alzó la magia rara del hechizo.

La lluvia dejó paso al invernizo

Susurro de los vientos, su querella,

Cansados de quejarse, pues aquella

Más dura sonó en boca del granizo.

Las lluvias y los vientos sacudieron

Con toda su dureza los tejados,

Luciendo, firmes, su perseverancia.

Las brasas, sin embargo, resistieron

A los chubascos, viendo preparados

Viruta, carbón, leña en abundancia.

Soneto XII

Sus manos delicadas, temblorosas,

Ya débiles, estaban siempre frías,

Mas no sus ojos, cuyas alegrías

Lucieron en el fuego de dos rosas.

Sus piernas caminaban temerosas

De algún tropiezo, pero ciertos días

Andaba con soltura si, en las mías,

Sus manos se apoyaban jubilosas.

Y, júbilo febril, me dio el hechizo

Que pueden dar los ángeles del cielo,

Hasta que su sonrisa se deshizo.

La luz del sol cortaba el blanco hielo

Que el prado hirió, con nieves y granizo,

Pincel de la mañana sobre el suelo.

Soneto XIII

El sol buscó un crepúsculo callado

Detrás de las montañas y cordales,

Las luces, las estrellas celestiales

Que al orto dan, desde su principado.

El oro fue en los mares reflejado

Y el vuelo alzaste, yendo a los cristales,

Del alba, cuyos brillos celestiales

Ardieron en un cielo despejado.

El árbol deshojado de tu risa

Las noches desnudaron sin apuro,

Las horas, las auroras y la brisa.

Desnuda pudo verte el aire puro,

Errante voladora tu sonrisa

Donde cayó, a la noche, un sol oscuro.

El brillo incandescente

Dejad que nazca,

En la lejanía,

El brillo incandescente

Que llena de colores las alturas,

Y que, rompiendo las sombras,

Corran los campos azulados del firmamento,

Siempre a sus anchas,

Los corceles de la mañana.

Mas no venga la muerte en su galope.

Corriente sobre corriente,

Abrazarán las aguas de los mares.

Corriente sobre corriente,

Las de los lagos y arroyos.

Corriente sobre corriente,

Las de los montes, las de los valles.

Y, pronunciando su claridad atrevida,

Arrancarán la noche de un zarpazo,

Hiriendo el cielo con sus relinchos,

Con su alegría repentina,

Llenando de bullicio

Las horas que se desperezan.

Mas no venga la muerte en su galope.

Corriente sobre corriente,

Alcanzarán los reinos que bostezan,

Los de las sierras dormidas,

Los del estanque, los de las playas.

Y, pronunciando su claridad atrevida,

Derrotarán las huestes de la noche,

Borrando, a su paso, las estrellas,

Dejando al aire las crines

Lucientes como el oro

Que vuelve a despertarnos.

Mas no venga la muerte en su galope.

Dejad que nazca,

En la lejanía,

El brillo incandescente

Que llena de colores las alturas,

Y que, rompiendo las sombras,

Corran los campos azulados del firmamento,

Siempre a sus anchas,

Los corceles de la mañana.

Soneto XIV

La sombra que borró su rostro bello

Volviéndolo cenizas en la nada

Negar quiere mi voz, cuando, callada,

Se rinde al alumbrarla en un destello.

La nieve que fue antorcha en su cabello

Haciéndolo más claro, a la alborada,

Recuerdo pudo ser, donde, apagada,

Revive, al recordarla en todo aquello.

Hirió su voz sin lucha el sinsentido

Que arranca de los pechos el aliento

Que ceden, quejumbrosos, su sonido.

La muerte arrebató su sentimiento,

Y el hielo sus rosales hizo olvido,

Hiriéndola con fuerza el raudo viento.

Soneto XV

Prendieron las antorchas su belleza,

Las luces, el color y la hermosura,

Las llamas de una súbita ternura

Que ardió sobre su frágil fortaleza.

Voló un suspiro al aire y, sin torpeza,

Cruzó el silencio triste, y su figura,

Serena, fue buscando otra postura,

Librando en su bostezo la pereza.

Sus ojos se entreabrieron y miraron

Con dulce claridad, nunca con prisa,

Gozando de la siesta y su reposo.

Las llamas de una estrella dibujaron

La bella mariposa de su risa

En su semblante dulce y cariñoso.

2005 © José Ramón Muñiz Álvarez

“Las campanas de la muerte”

Primera parte: "Los arqueros del alba"

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS ARQUEROS DEL ALBA (II)

2011-07-14T07:17:00.000-07:00

“Arqueros del alba”

Para María de los Dolores Menéndez López

Soneto XVI

La espuma que rizaba tu cabeza

Manchaba los cabellos blanquecinos,

Hermosos como mares coralinos

Que dejan en la costa su pereza.

Tu rostro fue bandera de nobleza,

Los ojos vivarachos, peregrinos,

Atentos a los brillos cristalinos

Del aire que enseñaba su pureza.

Halló en tu pecho un rico posadero

La luz de tu cariño y tu ternura,

Nacida de tu voz, raro lucero.

Jamás bebió tu voz de la amargura

Ni el brillo ardió en tus ojos sin esmero,

Mas tu cabello heló la nieve pura.

Soneto XVII

De nuevo alejará las sombras muertas

La alcoba de la noche mortecina,

Las sábanas oscuras, la cortina

Que ve las horas tristes y desiertas.

Las luces de otro sol verán abiertas

Los pórticos que aún cubre la neblina,

Y lenta, temerosa, peregrina,

La aurora cruzará sus anchas puertas.

Un cielo despejado traerá el día

Por donde vuela libre el aire sano,

Extraño mensajero de alegría.

Vendrá la luz del reino más lejano,

Más no te encontrará en la brisa fría

Ni el sol verá el bostezo más temprano.

Soneto XVIII

No escondas la mirada luminosa

Que alcanza, vivaracha, la alegría,

Que el brillo que se enciende cada día

Envidia tu alborada generosa.

Enséñanos tus ojos y, graciosa,

Irrádianos de luz donde, sombría,

Renace con tristeza, helada y fría,

La aurora que despierta perezosa.

Y muéstrate feliz, que tu sonrisa

Compite con la luz de las estrellas

Que guarda el cielo al alba siempre aprisa.

No escondas tus miradas si son bellas,

Enséñanos tu luz clara, imprecisa,

Y olvida, si las tienes, las querellas.

La lluvia de diciembre

Mirad, tras los cristales,

La lluvia de diciembre,

Que vuelve, sin apuro,

Manchando las mañanas,

Las tardes y las noches con su beso

Amargo, silencioso y peregrino,

Sereno y apagado

Como una pincelada que las sombras

Dejaron en un lienzo

Callado como el sueño del arroyo.

Mirad, tras los cristales,

La lluvia de diciembre,

Que vuelve, sin apuro,

Dejando atrás el brillo

Del fuego del crepúsculo temprano,

Sereno, resignado, sentencioso,

Cansado de agotarse,

Ahogado entre las trenzas de la noche,

Cuyas estrellas saben

Del curso rumoroso del arroyo.

Mirad, tras los cristales,

La lluvia de diciembre,

Que vuelve, sin apuro,

Los recuerdos tristes

De cómo la sonrisa de la abuela

Se fue apagando, casi sin saberlo,

Porque la edad la pudo,

Porque los años fatigosos derrotaron

Su vida malherida

Por el cansancio amargo del camino.

Soneto XIX

Existe un sueño intenso y tan profundo

Que sueña en él aquel que, adormecido,

Sumerge su conciencia y, abatido,

Exhala su suspiro más rotundo.

El cielo alcanzó el oro en un segundo,

Un reino de colores que, encendido,

De músicas se llena y de sonido,

El ánimo mudando en vagabundo.

Allí reposas hoy, triste el aliento,

La vida y la esperanza en lo lejano,

También la luz, el oro ceniciento.

Dejando sólo un eco del verano,

Cayó del árbol, al correr del viento,

El fruto generoso del manzano.

Soneto XX

Fue el fruto silencioso del manzano

De aquel color, al tiempo que dormía,

La luz que despertó la brisa fría

De aquel diciembre gris pero lozano.

La luz del sol nacía en lo lejano

Y el verde de los mares presumía

De verse tan hermoso, pues el día,

Madrugador, alzóse aún más temprano.

La lumbre se apagaba en tu mirada,

Rendida ya a la sombra, que, al acecho,

Borrar quiso su hoguera resignada.

Así calló tu voz, cedió tu pecho,

Dejó de respirar y, derrotada,

Un féretro de rosas fue tu lecho.

Cruza las nubes valiente

Vuela, mi amor, a la altura

Y conquista el ancho cielo,

Que, alcanzado de tu vuelo,

Se rendirá a tu hermosura.

Abre las alas y apura

La brevedad de tu viaje.

No temas, ve con coraje

Donde habitan las estrellas,

Brillos vagos y centellas

Que alumbran hoy el paisaje.

Cruza las nubes, valiente,

Y, en las lejanas mansiones,

Corona sus torreones,

Vuelve estandarte tu frente.

Antes que verte doliente,

Álzate, bella, en el viento.

Se llama en el firmamento

Y en el aire primavera,

Aunque diciembre quisiera

Quebrar tu voz y tu aliento.

No te apartes del camino

Cuando vayas a la altura,

Mientras, lleno de amargura,

Ves nuestro llanto vecino.

En el aire peregrino

Serás un gorrión pequeño.

Regálate, pues, al sueño,

Cuando, gala a tu belleza,

Quiere ser oro y pureza,

El sol que tomas por dueño.

Soneto XXI

Rindió el bastión sus torres y su muro,

Sus piedras y su fuerza, y, generoso,

El cielo se hizo claro y espacioso,

Soltando sus corceles sin apuro.

La sombra desmintió su velo oscuro

Dejando que bullera, luminoso,

Un sol febril, acaso temeroso

Del hielo de la noche, el aire puro.

El mar halló el pincel que, con el día,

Manchaba con sus fuegos el paisaje,

Llenándolos de luz y de belleza.

Cansada de esperar, tu voz dormía,

El alma presta, lista para el viaje,

Helado el pecho, viva la tristeza

Soneto XXII

Recuerdo tu mirar, que, perezoso,

A veces quejumbroso de la vida,

Los párpados cerraba, si, dormida,

Buscabas un descanso más gozoso.

Sentada en la butaca, con reposo,

Solías ver las horas, su partida,

Corriendo a la aventura, y, aburrida,

Salvabas un bostezo generoso.

El sueño era en tus carnes un consuelo

Que siempre tus plegarias suplicaron

Aquellas tardes grises y otoñales.

Soñabas, y tus sueños eran cielo,

Descanso a los dolores que segaron

Sonrisas, otras veces, con sus males.

Soneto XXIII

Dejaste este rincón cuando la aurora

Lucía sus mayores hermosuras,

Sus luces y sus galas, donde, oscuras,

Las sombras la supieron vencedora.

Llegaba la mañana que, sonora,

Los pájaros halló en las espesuras,

Alegres de encontrarte en las alturas,

Un ángel resignado que no llora.

Luciérnaga que brilla sin apuro

El tiempo que se escapa traicionero,

Los cielos liberó del viejo muro.

Será llorar tu falta al mundo entero

Buscar consuelo, como el aire puro,

Allí donde se apaga tu lucero.

Soneto XXIV

Despierta en el recuerdo de tu aliento,

Tu voz resuena, brilla la mirada,

Canción de amor que llena la alborada

Y el cielo corre, alada como el viento.

Testigo de la luz de aquel momento

Que pudo ver tu llama ilusionada,

La tarde luminosa derramada

Hallé en tu voz, tu amor, tu sentimiento.

Partió, sin avisar, hacia otros mares,

Acaso temeroso, fugitivo,

Tu espíritu, buscando otros lugares.

Pudiera izar la vela estando vivo,

Como un aventurero a los altares,

Mi aliento hacia tu voz, volando esquivo.

Soneto XXV

No pierdas en el reino de lo oscuro

La gracia de los besos pronunciados,

Que fueron con cariño regalados

Para aliviar tu rostro limpio y puro.

La sombra del ocaso será un muro

Que no podrán cruzar cuando, callados,

Los diga tristes, débiles, cansados,

Viajeros en el alba con apuro.

En mí retengo todos los momentos

Que no repetirá, al correr, la historia,

Tesoro de mis horas y mis días.

Tu ausencia cobra un mar de sentimientos,

Mas no te borrará de la memoria

Ni en penas ni en dolor ni en alegrías.

Las campanas de la muerte.

Dejad que, suave y sereno,

Roce su mejilla hermosa

El aire que la desposa

Besando su rostro bueno,

Aunque la llene el veneno

Que le ha arrancado la vida,

Que la lanzó a esta partida

La edad, su sueño pesado,

El tiempo que, fatigado,

Abrazó la despedida.

Dejad que, bello y tranquilo,

Duerma su semblante hermoso,

Que disfrute del reposo

Que, silencioso, vigilo,

Porque se va con sigilo

Aunque quiera retenerla,

Que no puede detenerla

La luz que, tras los cordales,

Ve las galas matinales

Que pudieron defenderla.

Dejad que, afligido el pecho,

Descanse el aliento herido

Del dolor que ha consumido

Su impotencia y su despecho,

Porque, la sombra al acecho,

No cabe esperar que acierte

Los designios de la suerte

El silencio que bosteza,

Si marchitan la belleza

Las campanas de la muerte.

Dejad que, blanca y callada,

Alcance la aurora bella

La altura de aquella estrella

Que admira la madrugada,

Que ya la noche cansada

Ve el despertar de los cielos

Pues nieve derrite y hielos,

El granizo blanquecino,

Bullicioso en el camino

Que alborotan los riachuelos.

Dejad que, tierna y ligera,

Tome su mano la brisa,

Y, en el aire, su sonrisa

Vuele libre donde quiera,

Que otro palacio la espera

Después de ese largo viaje

Que hoy emprende en un carruaje

Digno de llevarla encima,

A otro lugar, otra cima,

Otro reino, otro paisaje.

Soneto XXVI

Más triste, en el azul del firmamento,

Volar podrá su risa, cuando, en vilo,

La luz de la alborada enseñe el filo

De su puñal callado y ceniciento.

Los años correrán sobre el aliento

Helado que escapó al aire tranquilo,

Buscando hallar en él un nuevo asilo,

Palacio levantado para el viento.

Será encontrar su rostro en una estrella

Al tiempo que la noche helada y fría

Retira su corcel de madrugada.

Y la recordaré, siempre tan bella,

Amable, cariñosa cada día,

Paciente en la vejez, tal vez cansada.

Soneto XXVII

Halló de madrugada aquel aliento

Al deshojar las flores de la vida,

El aire malherido que, dormida,

Borró en su rostro todo el sufrimiento.

Un cielo azul, un nuevo firmamento

Dejó volar tus alas, y, perdida,

El cielo se hizo grande, pues, vencida,

Tu voz esparció en él la luz del viento.

La luz del sol rayó la lejanía,

Gorrión dorado, rápido estandarte

Que bellos horizontes encendía.

Fue cruel la madrugada con besarte

Cuando el azul del cielo descubría

Un sol que iluminaba cada parte.

Soneto XXVIII

La luz del sol fue bella en tu mirada,

Haciendo sus antorchas más sencillas,

Mirándose en tus ojos, si es que brillas

Más pura que el granizo y la nevada.

Hermosas sobre el mar, a la alborada,

Las luces enseñaron las orillas,

Un ángel que, besando tus mejillas,

Tu rostro arrebató de madrugada.

Calláronse los labios, que, gozosos,

Ardieron con la brisa un breve instante

Para apagarse luego, silenciosos.

Fue hechizo de coral, raro brillante,

Puñal de plata y oro luminosos,

Luciendo su belleza en tu semblante.

Los ruiseñores

No veréis el arroyuelo

Que, apurando su camino,

Corre alegre y peregrino,

Después de ver el deshielo,

Si, libres los pies del suelo,

Salta al abismo y, valiente,

Deja volar su corriente

Al lanzarse en la cascada,

Desde la roca elevada

Que cabalga, transparente.

No hallaréis los ruiseñores

Que, en la callada espesura,

Cantan, con tierna dulzura,

Su reclamo y sus amores,

Desde que ven los albores

Dibujarse en lo lejano,

Cuando los valles, el llano,

Los cordales y la sierra,

Sienten que vive la tierra

Y el sol se enciende lozano.

Hoy nos falta la belleza

De su aliento fatigado,

De su mirar animado,

Sus bostezos, su pereza,

Al dejarnos con tristeza,

Pues ella, llena de vida,

Como una aurora encendida

Que hubiera robado al cielo,

Era luz, era consuelo,

Rosa del tiempo vencida.

La aurora alzó los ojos

Con un bostezo mágico,

Cruzando las orillas

Del mar desconocido,

Y, entonces recordé aquel sol cobarde

Que supo ser jinete en sus corceles,

Cuando las rosas bellas

Morían en sus manos,

Marchitas del abrazo de la escarcha.

La aurora alzó los ojos

Con un bostezo mágico,

Cruzando las orillas

Del mar desconocido,

Y, entonces recordé tu rostro bello,

Llevado hasta los cielos por el alba,

Que vino, con apuro,

En esos días grises

Que no avanzaron nunca en el camino.

La aurora alzó los ojos

Con un bostezo mágico,

Cruzando las orillas

Del mar desconocido,

Y, entonces, la maldije por tu ausencia,

Sabiendo reprocharle las mentiras

Que arranca el desengaño

De su ropaje bello,

Tan claro como el aire que regresa.

Soneto XXIX

En la constelación de tus mejillas,

Hermoso carrusel, llama de plata,

Vive una flor, sonrisa que desata

Tu espíritu jovial, sus maravillas.

Se suman las estrellas y así brillas

En esa noche clara, pues, sensata,

Vano de amor, la luna se dilata

Con luces apagadas y sencillas.

Y sigue vivaracho tu semblante

Y prende tu sonrisa cariñosa,

Amable a cada rato, a cada instante.

Es la constelación que te hace hermosa,

La noche clara y bella que, incesante,

Mostró en tu rostro aquella mariposa.

Soneto XXX

Las noches de los viernes otoñales

Pasábamos las horas juntamente,

Las brasas encendidas, llama ardiente,

Dormida en las cenizas minerales.

El viento acariciaba los cristales

Buscando el fuego, cuya luz paciente

Asaba las castañas lentamente,

Detrás de aquellos viejos ventanales.

La lumbre calentaba las estancias

De la buhardilla vieja que habitaron

Los brillos de los guiños de la abuela.

El fuego alzó sus mágicas fragancias,

Virutas que, al arder, iluminaron

Las brasas del hollín que, libre, vuela.

El mar alborotado

Dejó que, ensortijadas,

Corriesen sus espumas,

Bajo el color dorado que encendía

La luz de la alborada silenciosa,

Que vio el carruaje bello

Que te arrastró hacia un cielo luminoso,

Y fueron en mis ojos

Las lágrimas brotando,

Al ver el resplandor de la mañana.

La muerte se hizo dueña

De la sonrisa alegre de tu rostro,

El oro y la hermosura

Que ardían, a menudo, en tu retrato,

Alegre como el fuego

Que, sobre el horizonte,

El aire iba poblando de colores,

De luces encendidas que cerraban

Los pórticos callados

Del reino que hacen claro las estrellas.

Por eso, cada día,

Verás que, emocionado,

Irá mi pensamiento

Buscando las caricias de otras veces,

Los besos encendidos de otro tiempo,

Cuando, sin apurarse,

Las horas navegaban los arroyos

Del aire envejecido

Que me hallará forzando

Los remos de una barca hasta encontrarte.

Soneto XXXI

Un brillo de emoción y de ternura

Enciende la memoria en las entrañas,

El mar donde, serena, al fin te bañas,

Si no es el arroyuelo que murmura.

El cielo azul se llena de dulzura,

Naciendo el sol detrás de las montañas,

Y, viva siempre en él, rosas extrañas

Recoges sobre el viento que se apura.

Si un guiño a tus sonrisas celestiales

Es poco para hablar de tu belleza,

Mis lágrimas serán raros cristales.

Tu voz en mis adentros aún bosteza

Con el amanecer cuyos puñales

Rindieron hoy tu frágil fortaleza.

2005 © José Ramón Muñiz Álvarez

“Las campanas de la muerte”

Primera parte: "Los arqueros del alba"

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS ARQUEROS DEL ALBA (III)

2011-07-14T07:15:00.000-07:00

“Arqueros del alba”

En memoria de María de los Dolores Menéndez López

Los palacios del sueño

Para encontrar tu mirada,

Parda como los castaños,

Cansada ya de los años,

He de encontrar la morada,

La mansión deshabitada

Donde reposa, tranquilo,

El viento, cuyo sigilo

No intentará despertarte,

Temeroso de rozarte,

Un viejo guardián en vilo.

Y hallaré allí, silencioso,

Un palacio que, ya en ruina,

Duerme la larga rutina

De su sueño caprichoso,

Donde el tiempo, perezoso,

Su curso ve detenido,

Borrando el dulce sonido

De la brisa sosegada

Que dejó, de madrugada,

Su singladura al olvido.

Y, aunque el viaje será duro,

Hora es ya de la partida,

Llevándote de la vida

A este extraño reino oscuro,

Que alza en la altura ese muro

De sombras y de tristeza

Que, escondiendo la belleza,

Quiere negar el aliento

De la luz que fue alimento

Del sol que se despereza.

Y gozo serán mis brazos

Tomando de tu cintura

Lo que tu frágil figura

Espera de mis abrazos,

Para desatar los lazos

De la noche que te encierra,

Siendo valor en la guerra,

Que, luchando con empeño,

Quiero arrancarte del sueño

Que de la luz te destierra.

Y en las noches del camino

Que jamás podrán vencerme,

Sabré luchar, defenderme,

Vencedor de tu destino,

Cuando, al ver el sol vecino,

Cure el dolor de tu herida,

Y te devuelva la vida

Con el hechizo de un beso,

Para emprender el regreso

Del sueño en que estás dormida.

Soneto XXXII

Alumbra en su mirar la llama ardiente,

Su brillo, su color más encendido,

Un sol que se aventura, decidido,

En un amanecer resplandeciente.

Y busca una sonrisa que, inocente,

Dejó volar al aire inadvertido

El ángel de ternura que, vencido,

Un astro es ya lejano, aunque luciente.

La luz, el oro, el brillo es aderezo

De aquel fanal que irradia, luminoso,

Buscando los amores de su rezo.

Y es dulce aquel suspiro silencioso,

Y el beso y el sonido del bostezo

Que ardieron con el tiempo perezoso.

Soneto XXXIII

La vida se encendía en tus luceros,

Antorchas de cristal, cuya mirada

Los vio nacer, corriente alborotada,

De espumas, de corales y veleros.

La densa oscuridad de los senderos

Sus pórticos abrió con la alborada,

Dejando que cruzasen su morada,

Alegres, relucientes, los overos.

Tus ojos, cuyo brillo luminoso

Lució la magia bella de su embrujo,

Hablaron con su fuego más hermoso.

Y un rápido reflejo se produjo

En tu mirar callado, silencioso,

Tan bello como el oro en su dibujo.

Soneto XXXIV

Las luces de un suspiro repentino

Borraron su sonrisa y su fatiga,

La cálida expresión que se prodiga

En un recuerdo dulce y cristalino.

Dejó de ser camino aquel camino

De acuerdo con la ley que nos obliga,

Y aquella voz que amaba por amiga

Mezclóse a los inciensos del destino.

Volando, alma de mar, a la deriva,

Su espíritu partió a un lugar tranquilo,

Quién sabe a qué región abandonada.

Partió la noche, lánguida y esquiva,

Cruzando los pasillos del sigilo

Que halló la luz mostrando la alborada.

La yegua soberana

Alzóse irreverente

La yegua soberana

Que corre los espacios encendidos,

Lanzándose, arrojándose a su antojo,

Y, abriendo paso franco

A la mañana nueva,

No halló tus ojos bellos ni tu risa.

Alzóse irreverente

La yegua soberana

Que corre los espacios encendidos,

Dejándose llevar, hija del viento,

Y, abriendo paso franco

Al alba dulce y cálida,

No halló tus ojos bellos ni tu risa.

Alzóse irreverente

La yegua soberana

Que corre los espacios encendidos,

Besando los palacios de la noche

Y, abriendo paso franco

Al sol del horizonte,

No halló tus ojos bellos ni tu risa.

Soneto XXXV

El cielo despertaba silencioso,

Cansado de dormir, triste y tranquilo,

Dulce y feliz, al tiempo que el sigilo

Dejaba en las estrellas su reposo.

Un verde transparente y luminoso

Brillaba para el mar, lágrima en vilo,

Luz sin calor, aurora sin estilo,

Que halló su sueño siempre perezoso.

Un beso que intentaba despertarla

Rozó su piel, helada de los montes,

Al tiempo que asomaba el nuevo día.

Y en ella resbaló cuando, al tocarla,

Lejano el sol, junto a los horizontes,

Prudente, se ocultaba todavía.

Soneto XXXVI

Los labios de la abuela pronunciaron

El vuelo de su risa, que, ligero,

Lleno de amor, cruzaba el cielo entero

Que sus mejillas bellas adornaron.

Las rosas de la aurora despojaron

Su rayo caprichoso, su lucero,

Las sombras que tuvieron prisionero

Un sol de cuyo sueño levantaron.

Un alboroto mágico encontraron

Su cándido mirar, su voz y el fuero

Escrito en el cordal que dibujaron.

Al ave quiso libre el halconero

Por las colinas que en su boca alzaron

Sus gracias y el cariño más sincero.

Mansiones del alba

No encontrarás la hermosura

De los cielos hechizados

Cuando enseñen sus bordados

Luminosos en la altura.

No verás la noche oscura,

Si en silencio se convierte.

Será el beso de la muerte

Lo que sientas a deshora,

Cuando la luz de la aurora

Sobre los mares despierte.

No hallarás la luz del día

En un horizonte hermoso

Cuando luzca, luminoso,

El sol en la lejanía.

No encontrarás la alegría

De la mañana que nace.

Será triste el desenlace

Que traerá la madrugada,

Justo cuando la alborada

Sus negras sombras deshace.

Y estarás sola y perdida

Cuando el hielo te apuñale,

Cuando la noche te iguale

Y huya, cobarde, la vida.

Sentirás, aunque dormida,

Que se te escapa el aliento.

Y, callado, el firmamento

Verá temblar las estrellas

Cuando sus luces más bellas

Vuelva en oro ceniciento.

Luego un sol enamorado

Lucirá con elegancia,

Derramando su abundancia

Sobre un mar apaciguado.

Su luz habrá despertado

Los más cálidos colores.

Después vendrán los albores,

Y, en los cielos, su belleza

Anunciará la tristeza

Que mengua sus resplandores.

Y cruzará la mañana

Las alturas espaciosas,

Haciéndolas luminosas

Con su sonrisa lozana.

Y, agotándose temprana,

Traerá la nieve su hechizo.

Y nieve será, y granizo

Que correrá por el suelo,

Y mis ojos en el cielo

Un rayo serán huidizo.

Y buscarán tu ternura,

Preguntándole a la brisa

Por tu mágica sonrisa,

Por tu gracia y tu dulzura.

Y vendrá la noche oscura

Y sus sombras apagadas,

Y no faltarán veladas

Para buscar en el cielo

Los colores de tu pelo,

Al tornar las alboradas.

Déjate pues al sosiego

Y duerme un sueño tranquilo

Mientras llega, con sigilo,

La muerte, su beso ciego.

Ríndete al sueño que luego

Se volverá silencioso.

Busca ese mar en reposo

Donde no corren las horas

Y, esperando otras auroras,

Protege el sueño gozoso.

Soneto XXXVII

Las horas desnudó con su reflejo,

Las sombras, las cenizas en la altura,

Abriendo las cortinas, sombra oscura,

El brillo de un relámpago bermejo.

Las puertas derribó, mostró el espejo

Luciente que, bordado de hermosura,

Las brumas arrancó de la espesura,

Dejando que corriera el oro viejo.

Rompió la aurora y descubrió la helada

Con una antorcha ardiente, aquella flecha

Que ardió dando más luz a la alborada.

Y el sueño derramó la senda estrecha

Que, abierta al oro, dio la puñalada,

Callando de la muerte la sospecha.

Soneto XXXVIII

El tiempo silencioso nos la enseña

Al lado del fogón, donde, apartada,

Alegre a veces, otras fatigada,

Solía colocar la blanca leña.

La suelo recordar siempre risueña,

Más bella que la luz de la alborada,

Hermosa como el oro, delicada,

Estrella de bondad, alma que sueña.

La suya era una casa acogedora,

Humilde pero digna, aunque, sencilla,

Su vida no gustara ningún lujo.

También recuerdo, a veces, que la aurora

Solía iluminarla en la buhardilla

Y despertar su voz con su dibujo.

Soneto XXXIX

Mis labios, al rozarla, percibieron

La escarcha de su piel, hilo de plata,

El hielo que, en diciembre, se desata

Sobre los bosques que se adormecieron.

Mis labios, al rozarla, no quisieron,

Huyendo la ventura tan ingrata,

Saber que fue puñal la luz que mata,

Si, al cabo, resignados, comprendieron.

Mis labios, al rozarla, se asustaron

Temiendo que ya hubiera sucedido,

Sabiéndolo en la muerte que besaron.

Y fue al rozar aquel ángel dormido

Cuando, cobardes, necias, lo negaron

Mis lágrimas, palabra del olvido.

Soneto XL

Los sueños son secretos misteriosos

Que nacen como el árbol y marchitan,

Que corren, que se mueven, que se agitan

En los salones viejos y espaciosos.

Llegaste a los castillos silenciosos

Del alma solitaria donde habitan,

Y, alegres unos, en su alcoba gritan,

Y, tristes otros, callan perezosos.

Estás junto a los sueños, en mansiones

Extrañas y es extraña la morada

Y el polvo sobre sus habitaciones.

Los ves en esa alcoba desolada

Que llena con su polvo corazones

Cansados de su voz deshabitada.

Soneto XLI

Será el recuerdo bello de tus manos

Como un cristal vencido y tembloroso,

Tu voz como un bostezo perezoso,

Tus ojos como un sol, y más lozanos.

Las nieves cubrirán montes y llanos

Cuando el invierno llegue, silencioso,

Y copie tu cabello luminoso

Con tus pinceles suaves y tempranos.

Después se deshará, con el deshielo,

El fuego que bordó, con alegría,

La nieve que hizo blancos los follajes.

Será, al llegar el alba, blanco el cielo

Y escarcha de la aurora, si es que, fría,

Madruga, estrella azul, en sus paisajes.

Soneto XLII

Descansa en ese sueño silencioso

Su espíritu, su voz y su alegría,

Cubierta por la nieve, siempre fría,

En la región del viento quejumbroso.

No mostrará su rostro luminoso,

Esclava de la noche, aunque podría,

En el desierto gris, la luz del día,

Por no turbar su sueño, su reposo.

Podrán regar las flores encendidas

Las lágrimas que brotan de mi pena,

Besando el blanco mármol de los sueños.

Descansan hoy sus horas encendidas,

A veces lirio, a veces azucena,

Oyendo allá mis versos halagüeños.

Soneto XLIII

Quisiera, aunque fugaz, alzar un beso

Al cielo en que levantas la morada,

Y verte, estrella azul, de madrugada,

Junto a un amanecer claro y travieso.

El tiempo retener, tenerlo preso

En la mansión que prende la alborada,

Será sólo ilusión desengañada

Del llanto y del dolor que te confieso.

El alma, deshaciéndose la vida,

Pretende ir hacia ti para adorarte

Donde la luz se esconde dolorida.

Mis manos no podrán acariciarte

Junto a la sombra negra que, escondida,

Negar pudo el derecho de besarte.

Soneto XLIV

No fue justa la vida con el brillo

Luciente de sus ojos y su risa,

Su voz, llevada al aire por la brisa,

Su frente, verso bello, alto castillo.

El suyo era el semblante más sencillo,

Humilde como el alba que, imprecisa,

Alumbra, estrella triste, en la cornisa

Donde, al ocaso, el vuelo alzó el autillo.

Las lluvias son torrentes sobre el prado

Y, lento, se oye un eco silencioso:

La noche del Erebo se ha cerrado.

No fue justa la vida con su hermoso

Semblante, ayer alegre y animado,

Al regalar sus horas al reposo.

Soneto XLV

Luchando contra el viento y el granizo,

Relámpago de luz a la alborada,

Brotaba en el jardín de tu mirada,

Risueño, como siempre, aquel hechizo.

La luz de aquel crepúsculo rojizo

Ardió sobre los campos y, callada,

La noche llegó, triste y apagada,

Y el blanco de los cielos se deshizo.

Después de derrotar la lluvia fría,

Abriendo las cortinas la andadura,

Tu risa se hizo brillo de alegría.

Y un ángel coronó con su hermosura

La llama juvenil que se encendía,

Bebiendo la emoción de tu ternura.

2005 © José Ramón Muñiz Álvarez

“Las campanas de la muerte”

Primera parte: "Los arqueros del alba"

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS BALLESTEROS DE LA TARDE

2011-07-14T07:12:00.001-07:00

“Ballesteros de la tarde”

Para Pilar Muñiz Muñiz

Soneto I

Fue el suyo el corazón más generoso

Que nadie conoció sobre la tierra,

Y más dulce fue el pecho que lo cierra

En una urna de amor vuelta en reposo.

No dejará jamás de ser hermoso,

Más blanco que la nieve de la sierra,

Este recuerdo grato que destierra

La muerte hacia su imperio silencioso.

Mas no podrá arrancar tanto cariño,

Ni tanto amor ni fe, con insolencia,

La ronda de la noche silenciosa.

No robará el recuerdo de aquel niño

Que ayer la vio y, llegada ya su ausencia,

Su voz recuerda dulce y temblorosa.

Soneto II

Llegar al cielo quise en raudo vuelo

Y el alma rescatar cuando ascendía,

Mas no alcanzó la altura que quería

El llanto de los suyos sobre el suelo.

Las llamas derramó el sol en el cielo

Como un cristal ardiente de alegría,

Mas luego se apagaron, con el día,

Sus ojos fatigados de desvelo.

Así será que el horizonte hiera

El rayo más temprano, el alba clara,

Un nuevo despertar de primavera.

Y, libre ya su voz, jamás avara,

No será entonces sueño ni quimera

Su voz cuando en el sol se reflejara.

Soneto III

Al cielo regresó el alma desnuda

Dejándonos en estas soledades,

Viajando más allá de las edades,

Más lejos del lugar que un mar anuda.

Sus labios se cerraron y, ya muda,

Cerró los ojos, llenos de bondades,

Y, faltos de certezas y verdades,

Al verla así, voló libre la duda:

Dará le el sol más luz de la que hoy hubo,

Si quiere, generoso, devolverle

Con su rayo veloz el claro día.

Su llama mayor brillo del que ya tuvo

Alegre mostrará cuando encenderle

La antorcha quiera el alba siempre fría.

El alba despertaba

La tarde silenciosa

La espalda volvió al sol que se ponía

Con un bostezo hermoso:

El mar estaba en calma

Y el cielo despejado,

Cuando llegó la tarde,

Y el sol dejó escapar su raro overo

Y los corceles bellos de su sueño.

La tarde silenciosa

La espalda volvió al sol que se ponía

Con un bostezo hermoso:

La paz llenó la brisa

Y fue el calor cediendo,

Cuando cayó el silencio,

Y el sol dejó escapar su raro overo

Y los corceles bellos de su sueño.

La tarde silenciosa

La espalda volvió al sol que se ponía

Con un bostezo hermoso:

La luz se iba perdiendo

Allá en la lejanía,

Cuando llegó la noche,

Y el sol dejó escapar su raro overo

Y los corceles bellos de su sueño.

La tarde silenciosa

La espalda volvió al sol que se ponía.

Soneto IV

Su vida derramó cuando la tarde

El cielo fue vistiendo de tristeza,

Febril ayer, alegre en su belleza,

Ya tímido, ya triste, ya cobarde.

Voló un gorrión entonces, y un alarde

Le dio la luz del sol, vuelto en pereza,

Al beso del crepúsculo que empieza

A despojar su llama mientras arde.

Y no borró su rostro la hermosura

Ni su semblante por la edad herido

La muerte que en sus fauces apresura.

Del aire fue un suspiro consumido,

Del raro aliento extraña quemadura,

Su voz cansada, verso en el olvido.

Soneto V

Volvió a brillar el sol, la luz temprana,

Mas no fue en su cansado cristalino,

Otrora alegre y frágil, peregrino,

Como la luz se atreve a la mañana.

La llama ardió, del cielo soberana,

Y no cruzó su risa en su camino,

Que ya es su lirio en el jardín vecino

La antorcha que se yergue más lozana.

No la hallaréis jamás donde risueña

La visteis otras veces, que un lucero

La arranca hacia el lugar en el que sueña.

Las playas, los arroyos y aún entero

Un ponto en las alturas ven por dueña

Su voz sobre un altar más duradero.

Soneto VI

Despertará feliz la luz del día

Atenta a la belleza del espacio

Y el blanco del coral verán despacio

Mezclarse en su curiosa algarabía;

Mas no estarás tú ya donde solía

La nieve decorar tu pelo lacio,

El hielo del granizo, ese palacio

De luces que, en tu boca, fue alegría;

Que la sonrisa tierna, la mirada

Y la expresión más dulce que la aurora,

Durmió con el verano su invernada:

Hoy vuela a ti, cansada y a deshora,

La lírica más triste ayer usada,

Donde los hielos guardan su demora.

El crepúsculo callado

La tarde cayó cansada

Dominando la hermosura

Que dio al cielo su figura

Cuando nació la alborada.

La belleza derramada

Sobre el arroyo callado,

Sobre el cielo despejado

Y su sublime belleza,

Sucumbió con la firmeza

De un sol triste y derrotado:

Los campos adormecidos

Que, cubrieron las heladas,

Hallaron las madrugadas

Por el silencio vencidos:

Los ocasos malheridos

A los cielos derrotaron,

Que, lentos, se resignaron

A perderse entre las sombras

Cuando negras las alfombras

Su hermosura desgarraron.

Y partiste a lo lejano

Con el ocaso y su overo,

Para ver el mundo entero

Una tarde de verano,

Pues sobre un potro lozano

Llegaste a la inmensa altura

Donde bella tu ternura

Feliz contempla los mares,

Los campos y los altares

De la sierra y su hermosura.

Soneto VII

Al sol diré que quiera darte amparo,

A las estrellas que el palacio habitan

De noches tristes, cuando allí crepitan

Sus fuegos de color, su vuelo raro.

Será el fulgor del sol tal vez más claro:

Más brillarán los astros donde gritan

Y más luz te darán donde levitan

Sus cuerpos temblorosos sin reparo.

Diré al cielo que acoja allá en la altura

La cálida sonrisa, la mirada

Que dijo, sin palabras, tu ternura.

Ya no estarás aquí con la alborada

Ni habremos donde hallar tanta dulzura,

La llama de tu risa alborotada.

Los arqueros de la tarde

Las estrellas primerizas

La vieron desde la altura,

Cuando llegó su hermosura

A un cielo vuelto en cenizas.

Sobre las viejas calizas

Y los montes con empeño,

Durmió en el aire su sueño,

Como el ángel que, cansado,

Se alza al cielo, fatigado,

Entre callado y risueño.

Voló feliz y ligera

A las mansiones sagradas

Donde viejas alboradas

Anuncian la luz primera,

Donde la mira, a la espera

La última estrella del cielo,

Donde se desliza el vuelo

De un sol triste y sin alarde

Que, declinó, con la tarde,

Llorando su desconsuelo.

Y nos deja la tristeza

De la ausencia que deshizo

Su dulce gracia, el hechizo

Del mirar que con dureza,

Con crueldad, con aspereza,

Arrancó firme la muerte,

Llenando de negra suerte

Los ojos que, ya rendidos,

Se cerraron, abatidos,

En el silencio más fuerte.

La hará el cielo ser lucero

Entre sus muchas centellas,

Cuando en su coro de estrellas

Brille su fuego sincero.

Allí será duradero

El resplandor más lozano

Que, en las tardes de verano

Querrá iluminar la altura,

Mostrándonos su figura,

Como ofreciendo la mano.

Será la aurora, sin ella,

Menos clara y luminosa,

Cuando la sala espaciosa

Llene de luz su querella.

Y la pradera más bella

Dormirá bajo la helada,

Cuando nazca la alborada

En las sagradas mansiones

Donde estrellas y blasones

Tornan sus luces en nada.

Soneto VIII

Tu pecho se apagó cuando el semblante

Sin luz buscó la luz que no encontraron

Tus ojos cuando en vano la buscaron

Temiendo no encontrarla en ese instante.

La luz faltó, y buscaste delirante,

Al tiempo que los labios se callaron,

Tus ojos levemente se cerraron,

Y no encontró tu pecho el aire errante.

Hoy rozas, entre escarchas el granizo,

La nieve que los valles más lejanos

Esconde con su manto de tristeza.

Qué rápido tu vida se deshizo,

Qué frágiles cayeron los veranos,

Qué pronto te dio el hielo su dureza.

Soneto IX

La tarde derrotó tu fortaleza

Y muerte dio a tus torres y castillos

Después de que la sombra los anillos

Del sol febril tomó con aspereza.

Su espada, helada y triste, con dureza

Tu pecho atravesó y, donde, sencillos,

Volaban dos alegres herrerillos

También tu alma voló, rica en belleza.

Llamaron las campanas en la altura,

Y alzaron con su largo recorrido

La seca, amarga y triste singladura.

Mil lágrimas oyeron su sonido,

Mil lágrimas la paz de tu figura,

Mil lágrimas tu amor desde el olvido.

Alzó el mirar el alba

Con un bostezo claro,

Mirando los arroyos

Que corren por los campos,

Y, entonces recordó que ya no estabas,

Que no estaban aquí tus ojos viejos,

Heridos por la vida,

Heridos por los años

Que por tu voz corrieron largamente.

Alzó el mirar el alba

Con un bostezo claro,

Mirando los arroyos

Que corren por los campos,

Y, entonces recordó que ya no estabas,

Que no estaban aquí tus labios tristes,

Aquellos labios tristes

Que ya no hablaban nunca

Callados como el ángel de la noche.

Alzó el mirar el alba

Con un bostezo claro,

Mirando los arroyos

Que corren por los campos,

Y, entonces, recordó que ya no estabas,

Que no estaba ya aquí tu blanco pelo,

Herido por las nieves

Y por la escarcha herido,

Después de que fue sueño tu mirada.

Soneto X

No morirá la voz de la esperanza

Ni negará su fuego a quien lo quiera

Al darle su más grata primavera

A quien valiente espera y no la alcanza.

No morirá la voz por la tardanza

Que el tiempo impone, pues, donde la espera

Aguarda con paciencia una quimera,

Muy pronto será dicha su bonanza.

Que no podrá la daga de la muerte,

Si fue tan poderosa al arrancarte,

Negarme ahora el capricho de quererte.

Será mi fe feliz con no olvidarte,

Mi pecho lo será con no perderte,

Será mi voz más clara al recordarte.

Soneto XI

Dejó el tiempo malvado en cada rizo

El blanco más mortal y despiadado,

Haciendo su cabello más callado,

Más claro que la nieve y el granizo.

Su rostro, que era joven, vio invernizo,

Su piel halló vencida y derrotado

Un rostro por los años ya cansado,

Que, a fuerza de ser bello, se deshizo.

Sus labios un suspiro sacudieron

Dejándola en el lecho, ya rendida,

Las tardes que por ella transcurrieron.

Así cayó y así acabó su vida:

Sus ojos y sus labios descendieron,

Quedando para el sueño allí dormida.

Soneto XII

Heló el viento las fuentes del camino

Que lloran ya su sueño y que, cuajadas,

Recuerdan su alegría alborotadas

En otro tiempo alegre y peregrino.

Heló el viento, con ánimo mezquino,

Las cumbres silenciosas que, nevadas,

Aguardan nuevos meses, y calladas,

El rayo esperan, siempre repentino.

Los reinos alcanzó y los horizontes

El beso de granizo que, no en vano,

La sierra mira alegre, aunque dormida.

Heló el viento la falda de los montes

Los campos que, risueños en verano,

Gimieron al partir de allí la vida.

Soneto XIII

Decid del sol que es fuerte su lucero

Para que en él encienda la esperanza,

Como un aliento alegre cuya danza

La luz eleva allí donde la espero.

Mas no digáis que, débil, su platero

Se extingue ya en la vieja lontananza,

Su luz haciendo mísera mudanza

Que niega su color al mundo entero.

Ya brilla el sol, y en él una alegría,

Que acá en la tierra rompe la tristeza

Y da blanco color al alba fría.

Allí la siento, llena de belleza,

Corriendo entre los astros con el día,

La vida dando a la naturaleza.

Soneto XIV

Hirió el sol la belleza de la helada,

La escarcha y el granizo que, sagrado,

El alba derritió y, alborotado,

Dejó libre correr a su morada.

El viento heló de nuevo a la invernada

La lluvia que al ser ya cristal cuajado,

Tranquila, silenciosa, en este estado,

Dejó pasar feliz la madrugada.

Y el sol volvió a nacer en lo lejano

Y el rayo a deshacer la nieve bella,

Si bien no fue como lo es en el verano.

No pudo, en cambio, aquella vaga estrella

El hielo deshacer del que ya cano,

Ornó el cabello con mortal querella.

Soneto XV

Las rosas de la vida deshojaron

Las horas sin clemencia, y el rocío

Que trajo la mañana del estío

Allí donde las noches la miraron.

Rondó después la muerte, y la encontraron

Los vientos de la tarde a su albedrío,

En un callado y triste señorío

Donde un mirar sincero alborotaron.

Partió Pilar de donde la quería

Aquel cariño bello de los suyos

A una morada lóbrega y callada.

Cayeron de su vida los capullos,

Segados por la tarde, aunque no fría,

Que no le dio esperanza en sus arrullos.

El brillo del ocaso

Dejad que vuele

En las lontananzas

El brillo del ocaso

Y llene de color el horizonte,

Y que, quebrando el día,

La noche se cierna sobre el cielo,

A sus anchas siempre,

Con los corceles de la tarde.

Alcanzará los llanos y montes.

Y bosques y lagos.

Y valles serán suyos, y arroyos.

Y, rezando como las sombras rezan,

Llegará la noche no esperada,

Hiriendo el cielo como un potro airado,

Con su tristeza repentina y amarga,

Robando bullicio

A las horas que bostezan.

Alcanzará estanques y charcas.

Alcanzará los mares y playas.

Las calas serán suyas, los cantiles.

Y, rezando

Como las sombras rezan,

Llegará la sombra rigurosa,

Hiriendo el cielo, sus balconadas tomando,

Con su amargura mezquina.

Soneto XVI

La cubre hoy ya la tierra desolada,

Mas fue el oro del alba, la alegría

Que enciende las antorchas donde el día

Renace donde nace la alborada.

Dichosa fue y fue dicha engalanada

Que, llena de cariño se encendía,

Los suyos contemplando a quien sabía

Tan llenos del amor de su mirada.

Partió en un carro bello hacia la nada,

Serena al respirar, que, aunque partía,

Seguía su mirada enamorada.

Jamás bebió tu voz de la amargura

Que, siempre por la dicha alborotada,

Dejó de ser sin ser melancolía.

“Las campanas de la muerte”

Segunda parte: "Los ballesteros de la tarde"

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS BALLESTEROS DE LA TARDE (II)

2011-07-14T07:11:00.000-07:00

“Ballesteros de la tarde”

Para Pilar Muñiz Muñiz

Soneto XVII

No pudo con la luz siempre lozana

La muerte, al arrancarle, con despecho,

El tiempo de la vida, sin derecho,

Más claro que la claridad temprana.

La tarde se besó con la mañana

Y en muerte se tradujo sobre el pecho

La sombra silenciosa que, al acecho,

Tan fatua pareció primero y vana.

Dejó, como si fuera una sortija

Cuajada de luz bella y señorío,

La joya de su amor y su ternura.

Cariño hizo su ser extenso río

Que, al dar al mar su llanto, aunque lo aflija,

La ausencia de su voz y su dulzura.

La tarde de verano

Corrió, lenta y tranquila,

La tarde de verano,

Llevando a sus jardines

La luz que la alborada

Dejó, con sus pinceles, en un cielo

Alegre y cristalino, azul y claro,

Como lo son, a veces,

Los cielos de las tardes que el estío

Regala a los mortales

Que esperan la caricia de la brisa.

Corrió, lenta y tranquila,

La tarde de verano,

De un sábado cualquiera

Que derramó, vicioso,

El tiempo con sus prisas, sus apuros,

Llevándose a la nada

El fuego de la vida bulliciosa

De aquel semblante enfermo,

Que a duras penas pudo darse cuenta

De que se iba agotando

Como las hojas de una flor marchita.

Corrió, lenta y tranquila

La tarde de verano,

Llevándose con ella

La luz del alba clara

Que pude hallar aún, bella y valiente,

Donde sus ojos claros y tranquilos

Callaron al silencio su agonía,

Al aire y al espacio,

Cuando las horas tristes del crepúsculo

Quisieron retrasarse,

Sabiendo que era en vano su tardanza.

Soneto XVIII

Desde que el hielo hiere su cabello

Y llena de granizo su hermosura,

Desde que azota el viento su blancura

Y mancha en él el alba su destello,

Desde que se hace el banco algo más bello

Y bella aun más parece su ternura,

Desde que su sonrisa es la dulzura

Y dulce es su mirar sobre su cuello,

Desde que ya su voz, ayer risueña,

Se esconde en el silencio de la nada

Y desde que su risa ha enmudecido,

En vano aguardo yo la carcajada,

En vano la mirada de que es dueña

Y en vano de su voz otro sonido.

Soneto XIX

El oro del sol bello que renace

Al alba que se arroja en mil cascadas,

La plata que desatan las heladas

Y el sol riega de luz que las deshace,

La noche que contempla el desenlace

Que al traste da con todas sus celadas,

La llama que rompió las madrugadas

Donde del astro rey la yegua pace,

La estrella temblorosa que lo mira

Desde la altura bella de los cielos

Y, tímida parece que suspira,

Ya no verán sus ojos, por los velos

Cubiertos de ese sueño que respira

La muerte que en su piel calzó deshielos.

El pecho dolorido

El pecho dolorido,

Vencido, derrotado,

Cansado de la ausencia

Que llena, en el recuerdo, tu memoria,

Quisiera ser el vuelo

Del águila atrevida,

Buscándote en la altura

De los atardeceres que se siguen.

Son ellos silenciosos

Cuando, al llegar la noche,

Se esconden las estrellas

Que vieron, en invierno, tu partida,

Al tiempo que las luces

Del cielo se apuraban,

Manchando el horizonte

Del oro más hermoso y encendido.

Y, en ellos es más puro

El sueño de alcanzarte,

De hacerte nuevamente

Destello en la retina emocionada,

Cobrando de la muerte

La risa más hermosa,

El gesto cariñoso

Que en tu mirar febril se repetía.

Tal vez las ilusiones

Dispersen hoy las brumas

Y dejen que mi vuelo

Te alcance más allá de lo pensable,

Buscando, en lo lejano,

El ángel silencioso

De tu mirar tranquilo,

Sereno como el brillo de dos soles.

Soneto XX

Tejió el dolor suspiros silenciosos

Alzando el filo fuerte de su espada,

Cortante como suele la nevada

Llenar de hielo montes espaciosos.

Tejió el dolor suspiros donde, hermosos,

Vencer pudieron, antes de la helada,

Sus labios una larga madrugada

Que, a media tarde, trajo sus reposos.

Y se apagó la lumbre donde bella

Más clara pareció que el sol luciente

Su mágica pupila, clara estrella.

Cedió la vida y fuese lentamente,

El feudo abandonando y la querella

Que defender no pudo débilmente.

Soneto XXI

No olvidarán jamás su risa tierna

Aquellos que con gala recibieron

Su gracia, al contemplarla, y la quisieron

Igual que ella los quiso, alma materna.

El llanto los conduce y los gobierna,

Callado pero firme, pues supieron

Sin lágrimas llorarla y lo tuvieron

Como un dolor discreto, herida interna.

Y yace ya, mas tuvo ayer más vida,

La rosa más templada y más ligera

De cuantas vio la tierra, allí dormida.

Será el sueño morada, aunque severa,

De su sonrisa dulce y atrevida,

Al apurarse triste dondequiera.

Soneto XXII

La hierba dormirá herida en el suelo

Y pasarán los osos la invernada,

Y, triste en el silencio de la nada,

El mundo será niebla bajo el cielo:

Podrán buscar las aves otro suelo

Dormido en los secretos de la helada,

De nuevo impertinente, y la nevada

El bosque harán de blanco terciopelo.

No quedarán más rosas ni más flores

Que al campo den su vida como antaño,

Ni el sol verá en la tierra más colores.

En cambio, no fue el viento quien el daño

Dejó impreso en tu rostro y los temores:

El beso fue estival, mediando el año.

Soneto XXIII

Rozar no pudo el hielo limpio y duro

De aquella madrugada con empeño

La aurora que, llenándonos de ensueño,

Corrió feliz y rápida en su apuro.

Rozar no pudo el cielo el aire puro

Al verla despertar a un nuevo sueño

Ni darle su mansión, de la que dueño

Dejó un corcel hermoso pero oscuro.

Al viento irá su voz, irá su aliento,

Cruzando, con la tarde los espacios

Que duermen ya la calma de su suerte.

Será ilusión su voz en un momento

Y luego será sueño en los palacios

Del aire de la nada y de la muerte.

Soneto XXIV

Robaron la ambición de un sol valiente

Que quiso derramarse con la vida,

Que, abriendo del crepúsculo la herida,

Corrió por los paisajes sanamente.

Robaron su color, que, reluciente,

Del sueño despertó al alba dormida,

Llamándola al lugar donde, escondida,

También se derramó como una fuente.

Robaron un sol claro de altos vuelos,

Su gracia, su belleza, su hermosura,

Así como la luz la madrugada.

Robaron los colores de los cielos,

Sus claros, sus azules, la hermosura

Que pronto diluyeron en la nada.

Soneto XXV

Rindióse el sol y, muerto en su torrente,

Dejó volar su luz, que, ya sombría,

Las brasas entregó a la noche fría

Para ocultar después su bella frente.

Desfalleció y rindió el bastión valiente

La vida que en sus ojos se encendía,

Sabiendo que moría con el día

La fuerza de su espíritu doliente.

Murió la brisa suave y la mañana

Vistió el color callado del olvido,

Tras el coral febril que se hizo oscuro.

Mas ya faltaba el brillo que, lozana,

En su mirar buscó, si ya vencido,

El aire que al rozarla fue más puro.

Soneto XXVI

Lucero hizo el color que hirió una estrella

Brotando en las antorchas con holgura,

Para, al llenar un vuelo de ternura

Y luz, dejarla arder y arder en ella:

Más clara pudo herir la luz más bella

Con su puñal de sol y de hermosura,

Que el cuarto iba llenando de blancura

Quién sabe si la muerte o una querella.

Más clara pudo herir, y hacerlo pudo

Con besos traicioneros y engañosos

Que el aire vicia si se queda mudo.

Así Pilar los ojos aún hermosos

Cerró al aire fatal, aire desnudo,

Pincel sin luz de versos mentirosos.

Soneto XXVII

La luz cubrió su pelo y tornó helada

La magia del cabello que igualaron

Las nieves que su frente dibujaron,

Y el tiempo con su rauda pincelada.

Torrentes de alegría en su mirada

Recordarán los años que volaron,

Y el brillo que sus ojos alumbraron

Como el color que vierte la alborada.

También su risa bella se ha apagado

Como un suspiro triste de mañana

Que lento muere dado al aire cierto.

Su pelo bello fue, si bien nevado,

Y en su mirar hallé la luz temprana

De la niñez febril trocada en un desierto.

Soneto XXVIII

Las llamas de la antorcha que prendías

Con gana, en tus mirares perezosos,

Del alba los corceles orgullosos

Negaron cuando más los encendías.

La luz que te envidió cuando los días,

Quién sabe si enojados o envidiosos,

Corrieron de la vida silenciosos

Añora ya la llama que tenías.

Silencio es tu mirada donde sueña

Con gozo del sosiego en un retiro

Que la hace ser del cielo entero dueña:

Silencio es tu mirada o es suspiro

Que gime y se lamenta o se despeña

Sobre el espacio en blanco de un papiro.

“Las campanas de la muerte”

Segunda parte: "Los ballesteros de la tarde"

LAS CAMPANAS DE LA MUERTE: LOS LANCEROS DEL OCASO

2011-07-14T07:08:00.001-07:00

“Lanceros del ocaso”

Para Gervasio Muñiz Muñiz

Soneto I

Partió de nuevo el buque, y, como un beso,

Siguió su estela hermosa dolorido,

Un pensamiento triste ya advertido

Pues este viaje emprende sin regreso.

De nuevo marca el rumbo, si travieso,

Parece alegre el viento que, encendido,

Las velas llena al fin y oye el sonido

Que causan, sin poder tenerlo preso.

No volverá la nave que del puerto

Volver a recordar algo quisiera,

Mas sí será por todos recordado.

Naufragará en el ancho desconcierto,

No ya de tantos años de costera,

Palacio a las espumas entregado.

Soneto II

El puerto abandonó y un sol ligero

Lo vuelve a recordar, que, en su mirada,

Alumbra el mar, la magia ensortijada

Del ponto que esculpió su mar sincero.

Dejó esta costa ya, viajó al lucero

Que, coralina, vierte la alborada,

Y en púrpura la enseña disfrazada

Nos muestra, al despertar al mundo entero.

Será, entre algas y conchas, sin apuro,

Más larga que otras esta singladura

Buscando el fondo, siempre más oscuro.

No lo verá la aurora, cuando, pura,

Sospechará su nombre, allí más puro,

Haciendo de su sueño una armadura.

Soneto III

Será nieve la espuma que se crece

En un templo de furia, será hechizo,

Rumor será y un beso de granizo

Si no es silencio al fin, donde amanece.

Será la timidez, cuando se mece

Callado entre los cielos e invernizo,

Un sol que, sobre mares, se deshizo,

Si no es la tarde débil que perece.

Será tal vez el mar que, generoso,

Sus extensiones muestra y su belleza,

Eterno como el cielo y quejumbroso.

Será el verso que, dicho con firmeza

El aire cortará cuando, alevoso,

Pronuncie un pensamiento de tristeza.

Soneto IV

No quiso dar sus lágrimas al cielo

Que al sol dejó, con tímida prudencia

Llorar, desde su azul, aquella ausencia,

Cruzando el horizonte por su suelo.

Acaso despertó mayor desvelo

La furia de los mares, su impaciencia,

Queriendo darle paz en la aquiescencia

De las profanidades de su suelo.

Sonó una melodía contenida

Y en un adiós sin voz, junto a las olas,

Su voz cubrió una brava sacudida.

Su espíritu, entre raras caracolas,

Reposo halló, ya lejos de la vida,

Donde la espuma teje sus cabriolas.

El crepúsculo

Desnudó el tiempo dorado

Al crepúsculo, su hechizo,

Mezclando un cielo rojizo

Y un astro alegre y callado.

Deshizo el cielo el bordado,

Y, al declinar sin esmero,

Descansó el sol, su lucero

Durmió en paz donde, agitadas,

Las olas dibujó airadas

Sobre un extraño platero.

Se hizo silencio y olvido

El rumor que, con las olas,

Ruido fue de caracolas,

Mansión, palacio dormido,

Y, en el cielo, malherido,

Valiente acaso y entero,

Cayó el sol y su sendero

Borraron, desenfrenadas,

Del mar las olas cansadas

Sobre un extraño platero.

Dibujo fue en las alturas

Aquel potro desbocado

Cuyo rayo derrotado

Iluminó las llanuras,

Las frondas, las espesuras,

Y, renunciando a su fuero,

Dejó de arder con esmero

Y sus luces apagadas

Reflejó el mar, hechizadas,

Sobre un extraño platero.

Sueño halló por los paisajes,

Sueño que, como oro viejo,

Ardió en un raro reflejo

Por recónditos parajes,

Y, harto ya de tantos viajes,

Inclinándose, sincero,

Sin luz quedó el mundo entero

Cuando se vieron doradas

Las estrellas embrujadas

Sobre un extraño platero.

Soneto V

La espuma alegre revolvió en los mares

Aquel viento dichoso que bullía,

Mirando a un cielo azul donde solía

El sol vestir de ocaso sus altares.

Las olas, con graciosos malabares,

Las olas agitaron cuando el día,

Perdido casi en sombra, renacía,

Tejiendo sus crepúsculos lunares.

El sol cayó y, unida al pensamiento,

Quedaba la memoria lastimosa,

Aireada por las brisas, por el viento.

Cuajó el cristal la sombra silenciosa,

Herido por la helada, cesó el viento,

La noche llegó triste y perezosa.

Soneto VI

Halló el descanso, el sueño merecido,

La paz halló, la calma en un torrente,

Cruzando el mar, que, alzada de repente,

El horizonte mira en el olvido.

Es mar su pecho, que, en el mar dormido,

El premio cobra en calma donde, hiriente,

La espuma salta y corre irreverente,

Como un sepulcro digno al ya vencido.

El fondo es, sin embargo, ese remanso

Donde se viste el agua para el sueño,

Sus rizos disfrazando de descanso.

Neptuno lo acogió y él es su dueño,

Que halló la paz en un palacio manso

Que el mar agita con más loco empeño.

Soneto VII

El puerto dejó atrás y el mar abierto,

Como un aventurero entre las olas,

Buscó, y el sol que agita sus cabriolas,

Buscando otros lugares, otro puerto.

Las velas desplegó por un desierto

Acuático de mares, donde, a solas,

Buscar en lo profundo caracolas

Pudiera el alma bajo un velo incierto.

Al mar volvió, volvió al azul dormido,

El alma, la materia que, a la espera.

El fondo hallará bello y reposado.

El puerto dejó atrás, viajó al olvido,

Las velas desplegó hacia otra costera

Donde acogió al ocaso el mar airado.

Soneto VIII

Al mar tornó de nuevo el marinero,

Palacio de cristal donde, ya muerta,

La luz sorprende entre la espuma incierta

Que traza el sol que prende su sendero.

La luz ardió del alba y un lucero

Los cielos alcanzó donde, despierta,

La voz de la mañana se concierta

Con mares de silencio traicionero.

Ardió la tarde y luego su camino

Que el sol herido sigue, paso a paso,

Alegre hizo llegar a su destino.

Ardió después la noche, y el ocaso,

Errante, silencioso y peregrino,

Su torre dejó al sueño con retraso.

Soneto IX

No pudo consumir lo que la muerte

No quiso para sí el ardiente fuego,

Que el alma rescató de un reino ciego

Su espíritu fugaz, libre a su suerte.

No pudo consumirlo, fue más fuerte

La sed de la ceniza, a cuyo ruego,

Lo vio navegar mares de sosiego

La calma que en los mares hoy se advierte.

No pudo desatar de las espumas

El alma aquella llama que, encendida,

Con fuerza ardió, si no con tanto brío.

Cruzar el mar podrá, volar las brumas,

Gozar la libertad más atrevida,

El aire atravesar a su albedrío.

Los corceles de la tarde

Lucieron gran hermosura

Al recorrer viejos cielos

Los corceles de la tarde,

Que, en un torrente, ligeros,

Sobre cordales viajaron

Y extensos mares vencieron,

Enseñando su belleza

Del más claro y blanco acero.

Les dio la aurora blancura,

Los hizo el ocaso verso

De corales encendidos,

Encendieron sus reflejos

Los paisajes al mirarlos

Sobre la altura del cielo,

La llamarada envidiando

De los potrillos traviesos.

Corrieron la altura toda

Y la carrera vencieron

Para en púrpura vestirse,

Para enterrarse en el cieno,

En los velos que la noche,

Haciendo oscuro el silencio,

Y, dejando que, escondida,

Teja la helada sus hielos.

Soneto X

La escarcha de su voz ecos extraños

Halló en el aire donde aquel hechizo

Su risa hizo volar como el granizo,

Herido del invierno de los años.

Brotó alegre la fuente y en los caños

De su sonrisa el hielo se deshizo,

Y luego buscó el mar en cuyo rizo

De espumas recibiera tantos daños.

Susurran hoy del viejo marinero

Las olas mil canciones en las calas;

Del sol las canta en tierra su lucero.

La aurora y el ocaso con sus galas

Nos pintan su perfil, el cielo entero,

Que quiere a las espumas dar sus alas.

Soneto XI

La herida en hielo ardió y la luz cobarde

Que en verso alzó los mares que retrata,

El ponto amó, por donde se dilata

La llama de la altura donde aún arde.

Fue el fuego de un torrente aquella tarde

El que imprimió la luz bordada en plata,

Un sol que tejió el cielo de escarlata,

Reflejo en que cuajó con vano alarde.

La costa el sol miró, que, vagabundo,

Al declinar, un pájaro sin plumas,

Aquel bajel halló de mundo a mundo.

Las olas se encresparon, las espumas,

Los besos de la brisa, y, moribundo,

Dejó un rayo de sol sobre las brumas.

Soneto XII

Llegó a puerto el coral que se encendía,

Antorcha al despertar de la alborada

Que el cielo rompe, siempre alborotada.

Como un lucero hermoso con el día.

La noche un velo trajo en que dormía,

Donde dejó la paz la brisa helada,

La luz de las estrellas reposada

Que el alba con su nueva luz rompía.

Siguió la vida, en fin, y nuevos soles

Traerán los ciclos a adornar el cielo,

Que vestirán de nuevo su blancura.

Allí hallaremos nuevos arreboles,

Memoria allá en los mares y un consuelo,

Sabiendo que lo abraza el agua pura.

“Las campanas de la muerte”

Tercera parte: "Los lanceros del ocaso"

EL LIBRO DE LOS FRESNOS

2011-07-14T06:58:00.000-07:00

El granizo

El granizo alborotado
Descendió del alto cielo,
Derramándose en un vuelo
Sobre el prado, ya nevado,
Y su sonido agitado
Nos sorprendió, bullicioso,
En el lecho silencioso
Donde amantes, beso a beso,
Callada tú, yo travieso,
Lo escuchamos en reposo.
Despertaba el nuevo día
Sobre montañas y valles,
Pero el granizo en las calles,
Lleno de melancolía,
Nos llenaba de alegría
En el tálamo gozoso,
En el lecho delicioso
Donde amantes, beso a beso,
Callada tú, yo travieso,
Lo escuchamos en reposo.
Sonaba tras los cristales
Su desafinado ruido,
Su desgarrado sonido,
Sus canciones invernales,
Rozando los ventanales
De nuestro amor rumoroso,
De nuestro palacio hermoso
Donde amantes, beso a beso,
Callada tú, yo travieso,
Lo escuchamos en reposo.
Así pasaron las horas,
Así la aurora temprana,
Que dio paso a la mañana
Como todas las auroras,
Todas ellas desertoras,
Como el viento perezoso,
Junto al castillo orgulloso
Donde amantes, beso a beso,
Callada tú, yo travieso,
Lo escuchamos en reposo.
Y por fin llegó la tarde,
Y el crepúsculo y la noche,
Y en un extraño derroche,
Hizo el granizo un alarde,
Porque, tímido y cobarde,
Se puso el sol tembloroso,
Agotado, silencioso
Donde amantes, beso a beso,
Callada tú, yo travieso,
Lo escuchamos en reposo.

Soneto I

Las alas de los cisnes se encresparon,
Buscando un cielo azul, bello y hermoso,
Y, allí, tú y yo, gozando del reposo
Que tantos parques gratos nos negaron.
Las horas del crepúsculo llegaron,
Cubiertas por un halo misterioso,
Y aquel lugar sereno y silencioso
Los rayos de su luz iluminaron.
Las aguas del estanque sosegadas,
Los remos en la mano, con pereza,
Miraron mis pupilas asombradas.
Detrás de ti las flores, la maleza,
Y, a la pared asidas, anudadas,
Las hiedras de una vieja fortaleza.

Soneto II

Dormidos ya los viejos abedules,
Me viste despertar en tu regazo,
Soñando asido de tu suave abrazo,
Mis ojos en los tuyos, tan azules.
Mas no ha de ser así, no disimules,
Que, siendo prisionero de tu brazo,
Me asfixias, convirtiéndote en un lazo:
El nudo que ocultaste tras los tules.
El velo que lo tapa es tu belleza,
Mas eres tú la muerte y no la vida,
Que nunca en la dulzura hay aspereza..
El alma de mi cuerpo está dormida,
Y así, soñando tanta ligereza,
Se apaga entre tus brazos, ya vencida.

Soneto III

Las torres, por la hiedra sepultadas,
Aún muestran su grandeza, no son ruina,
Tesoros grises, piedra numantina,
Tosco sillar, paredes olvidadas.
Tus curvas, por los años trabajadas,
Son jóvenes y bellas, mas camina,
Que así sabrás que todo se termina:
También las horas viven condenadas.
La gloria de los viejos monumentos
Acaso crecerá si el tiempo corre:
Su nombre no lo arrastrarán los vientos.
Mas piensa ahora en el tuyo, no lo borre
La muerte con sus brazos cenicientos,
Que no has de compararte tú a una torre.

Un beso

Un beso de la boca
De Afrodita
Pudiera redimir a un solitario
Que espera, sin amor,
Los ojos dulces
De una mujer hermosa que lo adore.
Un beso de la boca
De Afrodita
Pudiera ser la cura del enfermo
Que llora, en soledad,
Sin unos labios
Que vengan a librarlo de su sueño:
El beso de una diosa es un regalo
Que se ha de agradecer eternamente.

Soneto IV

Y quise nuevos mares de aventura,
Bandera de esperanza, al ver el cielo,
Y quise ser gorrión, alzar el vuelo,
Y, halcón, volé, alcanzando más altura.
Después quise la paz, la fuente pura,
Caminos solitarios de consuelo,
Y entonces encontré la nieve, el hielo,
Cuajado de tristeza y de dulzura.
Mil versos se quedaron en la pluma,
La tinta prisionera en el tintero
Y el alma fatigada del camino.
El agua de la fuente se hizo espuma,
Y, espuma de los mares, el sendero
Me dio horizontes nuevos por destino.

Soneto V

Las salvas, los disparos noticieros,
Las armas de los buques acallaron,
Que polvo y telarañas las tomaron
Después de tanto tiempo en astilleros.
Sus fuegos, agresivos y guerreros,
De pronto enmudecieron, se apagaron,
Y, desde que su estruendo no escucharon,
Brillaron con más fuerza los luceros.
No fueron un incendio de locura,
Cañones del pirata más valiente,
Las llamas con que ardió la madrugada:
Rompió la luz, y aquella llama pura
Quebró por fin, ya rota la alborada,
La aurora te hizo paz indiferente.

Soneto VI

Las hiedras escalaban viejos muros,
Subiendo, piedra a piedra, las almenas
De aquel castillo triste, erguido apenas,
Testigo de los tiempos más oscuros.
Buscando en las alturas aires puros,
Las cimas alcanzaban, y sus venas,
Cubiertas de hojarascas, vieron llenas
Sus firmes esperanzas, sin apuros.
Belleza coronada por bellezas,
Su cumbre aquellas hierbas alcanzaron,
Y pronto la vistieron sus malezas.
Allí los negros cuervos anidaron,
Estirpes de lechuzas y rarezas
Que en estos viejos muros habitaron.

El sol, vencido, moría

El sol, vencido, moría
En el horizonte incierto,
Cuando llegaban a puerto
Las lanchas sin alegría,
Y una música sombría
Iban cantando los remos,
Roncos, callados, blasfemos,
Que evocaban la tristeza
Al hundirse en la belleza
De un mar que no conocemos.
El sol, vencido, moría
Al volver los pescadores,
Atrevidos invasores
De un reino negro, sin día,
Que sólo el faro era vía,
Sólo el faro era camino
En ese mundo marino,
Repleto de densidades,
Donde las oscuridades
Traen su hechizo femenino.
El sol, vencido, moría
Sin pompas y sin alarde,
Y, con él, también la tarde,
Frágil, se desvanecía,
Mientras una sinfonía
Cantaban las caracolas
Que, acordadas por las olas,
Se juntaban al graznido
De una gaviota sin nido
Que lloraba siempre a solas.

Soneto VII

El vuelo del milano era ligero,
Sobre el paisaje triste, dulce y pardo,
Recuerdo de los sueños de algún bardo,
Un paje, algún juglar o un escudero.
El diestro cazador era certero:
Certero cuando el sol, cansado y tardo,
Murió con el crepúsculo, y el nardo
Cedió a las rosas negras su sendero.
El ave, ya sin vida, cayó al prado,
Vencida por las flechas asesinas
De un hábil cazador, pero inclemente.
También fue nuestro amor un ser alado,
Mas, como un cazador en las colinas,
El hado lo abatió tan de repente.

Soneto VIII

La lluvia de la tarde se encendía
Rozando fuertemente los cristales,
Y, luego, los hermosos ventanales
Sintieron que el granizo los hería.
Granizo y lluvia, triste melodía,
Cayeron en torrente, que, invernales,
Las noches y los días, con sus males,
Se hicieron de feroz melancolía.
La leña que llenaba los desvanes
La llama iba royendo, y sus chasquidos,
Alegres en el aire, eran consuelo.
Sentada en la butaca, sin afanes,
Mirabas viejos cromos repetidos
Y estampas de los ángeles del cielo.

Los Grisones

La altura en el cantón
De los Grisones
Parece más altura
Y los picachos,
Los riscos que acarician las estrellas
En esas noches limpias del verano,
Parecen como espadas asesinas
Que pujan por llegar al cielo mismo:
Las rocas escarpadas
Levantaron
Aquel acantilado como un muro,
Luchando contra el viento, sosteniendo
Con fuerza las columnas de caliza,
Amigas de las lluvias y las nieblas.
Y, al fondo,
Entre las nubes, cada valle,
Cada lugar recóndito en el valle:
Los prados,
Que madrugan con las nieves;
Los árboles, que duermen silenciosos,
Y arroyos que murmuran y se lanzan
En un salto mortal hacia el vacío.
La altura en el cantón
De los Grisones
Parece más altura y sus picachos,
Los riscos que acarician
Las estrellas
En esas noches limpias del verano,
Parecen como espadas asesinas
Que pujan por llegar al cielo mismo.

Soneto IX

Las nieves del invierno descendieron
Con lenta majestad, siempre serenas,
Y aquel lugar, manchado de azucenas,
Lloró, mientras sus telas lo cubrieron.
El hielo fue fraguando y se durmieron
Las aves, los arbustos, las colmenas,
Y, heridos por el viento, sus almenas
Los árboles verdosos desprendieron.
El hielo del invierno, ese cuchillo,
La lanza cruel, el aire por el viento,
Dejó un desierto sólo, y, a su paso,
Marcharon la cigüeña, el cervatillo,
Ranúnculos y flores, cuyo aliento
Le dio su último beso a aquel ocaso.

Soneto X

No puede haber más gozo que mirarte,
Sentir tu aliento fresco, ver tu risa,
La fuerza de tus ojos, aire y brisa,
Que vuelan en tu ser, bello estandarte.
Tus ojos son blasón, alto baluarte,
Altiva fortaleza cuando pisa
La roca del desdén, que tu sonrisa
Dibuja con pinceles para el arte.
Las noches son temor, sombras oscuras,
Pensando en tu mirar, terrible hoguera
Que quema el corazón más encendido.
Los días son también la larga espera,
Soñándote despierto en mis locuras,
Si no es que, fatigado, estoy dormido.

Soneto XI

Son estas mis mansiones, donde, gratas,
Las horas se me van, nunca despacio,
Son estos mis jardines, mi palacio,
Mis fuentes son y mis escalinatas.
Tesoros son, y joyas no baratas,
Tus ojos de rubí, jade o topacio,
Tu cuerpo, tu cabello, nunca lacio,
Ensortijadas horcas con que matas.
Entonces, si eres parte de lo mío,
Diré a la luz del sol que es también mía,
Pues mía es la desdicha de tus quejas.
Te dejo abandonar mi señorío:
Si quieres libertad, ve con el día
Y deja el oro bello de tus rejas.

Soneto XII

Las nieblas dominaron el paisaje
Dormido en el silencio aletargado,
Cristal de sueño, un hálito cansado
Sin fuerza, sin bravura, sin coraje.
Las nubes ocultaron el linaje
De aquellas torres altas, y, nublado,
Calló en silencio el monte, y el collado
Guardó respeto a tal peregrinaje.
Las nieblas escondieron la nobleza
De aquellas enriscadas que ascendían,
Largo puñal, corona de belleza.
Torrentes de caliza descendían,
Manchados de humedades y tristeza
Que el cielo arrinconaban y rendían.

Soneto XIII

Las hojas de los arces se movieron,
Tocadas por el aire humedecido,
El aire del otoño, que, venido,
Dejó morir las hojas que cayeron.
Las hojas de sus ramas desprendieron
Su cuerpo, que ya pálido y vencido
Tocó las hierbas verdes y, dormido,
Su sueño las heladas desvistieron.
Cantaban los arroyos: su sonido
Fue como un canto fúnebre, y se oyeron
Las voces de un paisaje conmovido.
Los árboles, desnudos, se durmieron,
Y, dando su follaje por perdido,
Las hojas, en el aire se esparcieron.

Soneto XIV

Las hierbas ven al níscalo sagrado
Que nace de la tierra, doloroso,
Y así lo esconden, que es tesoro hermoso
Su cuerpo de coral, bello y rosado,
El llanto y el dolor de haber brotado
Buscando el sol un día tan lluvioso
Lo dejan fatigado, y, perezoso,
Bosteza alegre, aun bien que está cansado.
El níscalo es la sangre de la tierra,
Que en ella tiene todo su linaje
Su carne, al tiempo tierna y encarnada.
Nació buscando al sol, el cielo en guerra,
Y, oculto en las malezas del paisaje,
Aguarda a que se acabe la otoñada.

Soneto XV

El beso de los mares fue astillero
De aquella vela triste, fatigada,
Herida por los vientos, desgastada,
Tirando con paciencia del velero.
En él, tu aliento vive prisionero,
Tu boca caprichosa, tu mirada,
Tu larga cabellera, desatada
Al aire juguetón y traicionero.
Tu voz fue en sueños la piratería
De mares olvidados del Caribe,
Que hoy cruza solamente el sol del día.
El beso de los mares te recibe
Y queda prisionera tu alegría
En sueños que, al dormir, tu voz describe.

Buque de amor

Buque de amor hacia
Tus costas mágicas,
Alma sin sombra, luna silenciosa,
Busco tus playas,
Busco tu belleza,
Alma de mar, negándome la orilla.
Eres el puerto para
El barco verde
Que halla esperanza donde ya no queda,
Siempre luchando
Con la marejada
Que alza sus crestas sobre el cielo oscuro.
Eres el faro que en la roca alumbra,
Firme, asentado sobre el precipicio.

Soneto XVI

La lluvia es mensajera de tristeza
Cuando, la tarde atenta a su concierto,
Su ruido nos avisa, arte despierto,
Sonata lastimera sin belleza.
Después, granizo y nieve, su pereza
La obliga a descansar, momento incierto,
Heridos los paisajes, el desierto
Que fue copioso en su naturaleza.
Sentado junto al fuego, el alma triste,
Me queda en tu memoria tu sonrisa,
Desnuda ya, tan pura como el hielo.
La lluvia vuelve y nada se resiste,
Anuncio a la invernada, cuya prisa
Me enfrenta ante el amargo desconsuelo.

Soneto XVII

Las luces del cabello se apagaron
Al ver un sol sin ley, la frente airada,
Mansión de luz, prisión de la alborada
O cárcel donde, tristes, se agotaron.
Los fuegos de tus ojos galoparon
El brillo de tu piel, luz y nevada,
Y, agreste su color, alborotada,
Negó su luz a cuantos la miraron.
La boca quiso el traje de la aurora
Y púsose el vestido que, bermejo,
Antorcha de hermosura, halló a deshora.
El cuello, el busto, fueron un espejo
En el arroyo donde el alma llora
Y pierde la razón todo consejo.

Alborada

Dicen que la aurora es mujer:
Su boca sonrosada nos despierta,
Sonrisa amable, cuando el horizonte
Se empaña de colores luminosos.
Las brisas de sus labios, en el aire,
Nos rozan, juveniles, como el beso
Que ofrece la dulzura de un amante.
Dicen que la aurora es mujer:
Sorprende a los pesqueros que navegan
En esos mares llenos de belleza
Y, a veces, de desgracias e infortunios.
Los más madrugadores la saludan
Y siguen, como siempre, su camino,
Al tiempo que se extienden sus colores.

Soneto XVIII

Las minas que se encienden en tu cuello,
La plata con el oro, ambos mezclados,
Tal vez piedra caliza, acantilados,
Montañas son, reflejo de un destello.
Con el amanecer, sereno y bello,
Enseñan siempre diáfanos los prados,
Las flores blancas, lirios encarnados,
Manchados por los oros del cabello.
En ese cuello tuyo son granizos
Y nieves y hasta escarchas invernizas,
Embrujo acaso, mágicos hechizos,
El blanco de los hielos, las calizas,
Las nubes perezosas de tus rizos,
La luz de los ocasos, sus cenizas.

2006 © José Ramón Muñiz Álvarez
"El libro de los fresnos"
Todos los derechos reservados.