EL CAMINO DEL BOSQUE

EL CAMINO DEL BOSQUE

Dejó la bolsa verde sobre el suelo

y halló la luz del sol en lo lejano,

al tiempo que sacaba la escopeta. 

-Ya alcanza la mañana el horizonte.

A veces murumuraba por lo bajo

en esas solitarias aventuras.

(Las gentes más hurañas tienen vicios

que pueden parecer incomprensibles

a quienes siguen hábitos sociales).

-Muy pronto saldrá el sol y vendrá el día.

De pronto los destellos dibujaron

las manchas más extrañas en el aire:

tal vez, con la neblina silenciosa,

partieran las bandadas de estoninos,

cruzando, como siempre, el ancho cielo.

El alba es un torrente repetino:

no tarda en derramar las claridades

que dejan ver los montes y los bosques.

Y hay bosques encantados en la zona

que saben confundir cada camino

que busca claros entre la arboleda.

-Nos han jodido al fin los estorninos.

Los perros, avanzando la espesura,

sabían que, al llegar los azulones,

el aire romperían los disparos.

Y el viento vino triste y melancólico:

las horas de aquel sábado de caza

acaso eran un tiempo ya vivido.

Aquellas impresiones extrañísimas

tenía sobre el tiempo, porque el tiempo

gustaba de jugar con la memoria.

Los densos castañares lo miraban:

tomaban ya ese pardo que el otoño

pretende entre las ramas de los árboles.

Los tonos amarillos, los rojizos,

los ocres encendidos

                                     y los verdes

le daban mayor vida a la espesura. 

-Es esto un barrizal- dijo de pronto.

(Las botas que llevaba se embarraron

en uno de esos charcos del sendero).

Y no era lo importante que las botas

llegasen al estudio en que vivía,

con barro por las suelas y cordones:

tenía que olvidarse del trabajo,

las horas de oficina, los papeles,

los sellos, los informes, las compulsas).

El campo, como un beso del espíritu,

llenaba su interior de mansedumbre,

en la contemplación de los paisajes.

Amaba los caminos solitarios:

en ellos toda paz era un tesoro,

cuajado de silencios y de calma.

La vida trepidante en las ciudades

no dio jamás cuartel, no dio descanso

al alma que lamenta sus fatigas.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Maldito amanecer

          Rozó la piel el tacto de las sábanas

que oyeron otras veces los gemidos

de aquella voz acaso delirante,

y no quise saber del alba triste

que rompe las caricias y los besos

que suelen ser la miel de cada noche.

          Las mantas, enredadas, permitían

mirar, adivinar el color lánguido

de aquellos cuerpos llenos de lujuria,

y no quise saber del alba triste

que rompe las caricias y los besos

que suelen ser la miel de cada noche.

           Y no consideré que fuera hermoso

el brillo del bostezo lacerante

que trajo a la ventana el primer rayo,

y no quise saber del alba triste

que rompe las caricias y los besos

que suelen ser la miel de cada noche.

           Pues fueron repentinos los suspiros

que alzaron gritos de desesperanza,

habiendo de dejar el blando lecho,

y no quise saber del alba triste

que rompe las caricias y los besos

que suelen ser la miel de cada noche.

           Mas poco nos sirvieron las cortinas

y poco regalaron las persianas,

al ver llegar aquel desasosiego,

y no quise saber del alba triste

que rompe las caricias y los besos

que suelen ser la miel de cada noche.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

El vuelo de los estorninos

          Las últimas bandadas de azulones,

después de los deshielos, regresaron,

llenando aquellas sierras de alboroto.

          La nieve de las cumbres los miraba,

después de retirarse la neblina

que suele levantarse con la aurora.

          Acaso los arroyos, presurosos,

lanzándose en torrentes de alegría,

querían ser heraldos del verano.

          Y el alma de los bosques fue dichosa,

sabiendo el canto bello del cuclillo

un huésped más en esos reinos suyos.

          Su voz, cruzando densas espesuras,

cantaba, como un niño que despierta

mirando el sol más rico a la mañana.
          Heridas las espaldas del trabajo,

así lo creyó ayer el campesino,

al escuchar su canto bullanguero.

          Las últimas bandadas de estorninos,

después de los deshielos, regresaron,

llenando aquellas sierras de alboroto.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Romance

          En los amores doliente

y en la esperanza vencido,

yendo a la fuente la moza,

del joven conde les dijo,

          cuando todas se admiraron

de sus penas y el destino

que aguardaba al triste amante,

ya condenado al olvido.

          Pues los amores más tristes

Cupido enojado quiso.

          Y, si e amores doliente

y en esperanzas vencido,

muy dichosa a la princesa 

se supuso en su corrillo,

          al ser todas parlanchinas,

canta la orilla del río

las noticias que ellas cuentan

de cuanto dicta el capricho.

          Pues los amores más tristes

quiso enojado Cupido.

          Y, porque siguen contando

lo que dicta el albedrío,

si todo son ocurrencias

de pasiones y amoríos,

          cantan las aves alegres

a la vera del camino,

que, como el agua en la fuente,

es todo un rumor sencillo.

          Pues los amores más tristes

Cupido enojado quiso.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

La muerte y la nada

           El ser es la conciencia

que tienen de la muerte

los mismos que caminan a la muerte

y viven angustiándose

con esas frustraciones

que tiene andar la suerte de la nada.

           La muerte es esa nada que quiere, con ser muerte,

llevarnos a los reinos de la muerte,

por esas angosturas que parten de la vida

para llegar del ser hacia la nada.

           La nada es la inconsciencia que entraña toda muerte,

llegados al imperio de la muerte,

lugar donde no importan las raras sensaciones

que caen en el olvido
y en la nada.

           La nada es el olvido

que lleva hasta la muerte,

que llega a los jardines de la muerte,

y juega con el llanto

que encienden las quimeras

que alumbran las antorchas de la nada.

           Hablad de muerte y nada, si nada con la muerte

un hálito que arranca, con la muerte,

el beso de la vida que añora unos afectos

que flotan en los mares de la nada.

           Y no digáis acaso que el sueño es pura muerte,

pues no es posible el sueño con la muerte

que el sueño desconoce, pues no soñó su sueño

en los profundos charcos
de la nada.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

La España de Los Austrias

Para María José Mattus Aguirre, profesora de Historia

en el colegio Bernardo O'Higgins

          Aquella gente hidalga

sufrió cuando la crisis

y el polvo de la ruina del imperio

jugó a esconder Velázquez con sus telas,

mostrando dignidades

de cafres enfundados en sus capas.

          Las plumas más audaces

hablaron con dureza

de un mundo tan complejo como extraño,

manchado por amargos sinsabores

que el desengaño triste

supieron confesar con amargura.

          Un siglo de validos

que no valieron mucho

nos habla del valor de los privados

que roban en las arcas del tesoro,

herido por la guerra

y el vicio inagotable de los próceres.

          La España de los curas

lo fue de sacerdotes

que, codiciando siempre canonjías,

se daban a la envidia, y, en corrillos,

con críticas violentas,

hablaban agriamente de su prójimo.

          ¡Qué tierra de ladrones

y pícaros sin dicha

que, con instinto enfermo, sin orgullo,

en un mundo de locos, conocieron

a los inquisidores

de gesto despiadado y asesino!

           Y, al cabo, eso es España:

son unos malandrines

que venden a su madre y, sin escrúpulos,

se atreven a rezar en los altares,

como la gente honrada

que dice amar la fe de lo imposible.

           La fe de lo imposible,

la fe de la grandeza,

de América, de Flandes y otras zonas,

acaso Filipinas, que, lejana,

halaga a viejos reyes

que pierden los bastiones presuntuosos.

          La fe de la Argentina,

que pudo dar la plata a los proyectos

de locos encerrados en sus cámaras,

fraguando los desastres

de un reino que subsiste en la miseria;

          la fe de otros lugares

que minas entregaron

al gusto de los Austrias, que querían

atar los territorios dominados,

un vínculo que nunca

lograron mantener con mano firme.  
 
2013 © José Ramón Muñiz Álvarez

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Del mar

El sueño que pronuncia, perezosa,
la brisa que recorre los parajes
callados de las costas más abruptas
tal vez es el silencio puesto en boca
de los pesqueros tristes de los muelles.

Tras horas de fatigas y cansancio,
los viejos marineros, agotados, 
regresan a sus casas, a la tarde,
heridos por el viento, la jornada
y el trágico arañazo del salitre.

Las olas, con sus mágicos vaivenes,
se muestran hoy calmadas, bajo un cielo
cambiante las más veces, si la altura,
mostrándose serena, ve las nubes
cargadas que preludian la tormenta.

Las tardes, entre tanto, maravillan
a los bañistas ricos que, aburridos
de su lugar de origen, vienen siempre
buscando el mar que gusta, en el verano,
de hacerse ver sereno, manso y dócil.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

Los bosques en Asturias

          Los bosques en Asturias, llegados los otoños,

se enseñan con más luces que el resto de los bosques,

y el verde de las hojas acaba convirtiéndose

en ocres y rojizos que lloran con tristeza.

          Quizás en las montañas la nieve de las cumbres

convierte en un desierto los densos pastizales,

y acaso los granizos esconden los senderos

a quienes se aventuran en riscos y calizas.

          Quizás los precipicios se lanzan a lo loco

con ánimo imprudente, en muros verticales,

y acaso las espumas saludan, en las playas,

a rocas que, desnudas, soportan sus ataques.

          Los bosques en Asturias, llegados los otoños,

se enseñan con más luces que el resto de los bosques,

y el verde de las hojas acaba convirtiéndose

en ocres y rojizos que lloran con tristeza.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez

TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

El tiempo delirante

          El tiempo delirante

acaso nos apura

con un correr callado

que sigue silencioso los caminos

que escoge a su capricho cuando vuela

a reinos tan inhóspitos

que acaso son palabras en la nada

que avisan de la muerte.

          El tiempo delirante

acaso nos apura

con un correr callado

que sigue silencioso los caminos

que escoge a su capricho cuando sigue

buscando en lo profundo

los ecos que repite en el vacío

el beso de la muerte.

          El tiempo delirante

acaso nos apura

con un correr callado

que sigue silencioso los caminos

que escoge a su capricho cuando busca

respuestas más precisas

que no pronunciará la voz severa

que sabe de la muerte.

          El tiempo delirante

acaso nos apura

con un correr callado

que sigue silencioso los caminos

que escoge a su capricho, si sospecha

que avanza, sin saberlo,

por esos laberintos enredados

que llevan a la muerte.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS