G'SCHICHTEN AUS DEM WIENERWALDL

José Ramón Muñiz Álvarez

“G’SCHICHTEN AUS DEM WIENERWALDL”

(Suite poética para la Wiener

Philharmoniker)

ANOCHECER VIENÉS

           Despojado de su alarde,

entre hielos y nevadas,

las rosas halló calladas

el silencio de la tarde;

y, al morir el sol cobarde

y perderse en lo lejano,

al apagarse temprano,

una bella melodía

escuchó en la lejanía,

y un acento danubiano.

           Que supo escuchar el río,

llegado el día a su ocaso,

ese violín que, a su paso,

se encendía con más brío;

porque, vencido y sombrío,

en un momento temprano,

ese sol, antes lozano,

una bella melodía

escuchó en la lejanía,

y un acento danubiano.

           Y los jardines del sueño

vieron esa luna llena

que admira la vieja Viena

y el vals que tuvo por dueño,

donde un suspiro pequeño

dulce recuerda y mundano

el Imperio soberano

que una bella melodía

escuchó en la lejanía,

y un acento danubiano.

SONETO I

           El brillo del color de la alborada,

nacido entre las sombras y los hielos,

dibuja, con los suaves violonchelos,

la cuerda del violín alborotada.

           La música se eleva a su morada,

ligera como el aire, hacia los cielos,

y sienten su caricia los deshielos,

anuncio del final de la invernada.

           Y un halo de virtud teje, dichoso,

y afina, matemático, el talento

en el tapiz del arte, cuando suena:

           El beso de la música es hermoso

y el alma lleva al alto firmamento

la Orquesta Filarmónica de Viena.

SONETO II

           Es Schönbrunn, en los días del verano,

el brillo tembloroso que una estrella

dejó sobre la hermosa fuente bella

que mira siempre al cielo soberano.

           La Orquesta Filarmónica, temprano,

prepara su actuación, mientras destella

la noche en intención de una querella

que no destronará la tarde en vano.

           Por fin un nuevo sueño de emociones,

no falto de esperanza para el mundo,

entrega su promesa y su locura.

           Y ya se han desatado sus legiones

de notas que, al correr en un segundo,

se encienden en la sombra más oscura.

SONETO III

           Mayor gloria llevó, con el concierto,

la luz de las virtudes que encendía

las llamas de esa vieja sinfonía

que al público dejó en el desconcierto.

           Vivió el oro cuajado, si antes muerto,

oyendo que ya el júbilo que ardía

tornaba en un enjambre de alegría

un rostro de kariátide despierto.

           Y un eco de violín, pura belleza,

el aire hirió, pues, ebrio de elegancia,

formó sus arabescos, repentino.

           Jamás se sospechó mayor pureza

que la que llena el aire de la estancia

con un suspiro lento y mortecino.

SONETO IV

           Su arranque tiene un brillo de bravura

que alcanza en sus acentos repetidos,

si juega con compases encendidos,

si se hace más serena o si se apura.

           Intérprete en el aire de la oscura

vereda, entre misterios escondidos,

belleza sabe dar a los sonidos

que el genio puso en una partitura.

           Y luce, al encender la llamarada

que brindan las hermosas melodías

que el alma escucha cuando la enajena.

           Mayor frescura tiene que la helada,

que ve la luz nacer de nuevos días,

la Orquesta Filarmónica de Viena.

SONETO V

           La brisa adora el vals que, mortecino,

se alegra en un rubato, mientras suena,

que ya apura dichoso y enajena

su tono vivaracho y cristalino.

           Más alta sonará, en cada camino,

la gloria del elogio que arde en Viena,

allí donde la música más buena

conmueve nuevamente al peregrino.

           El alto virtuosismo y el talento

podrá envidar la gente berlinesa,

sabiendo su valor y su prestigio.

           Y no sentirán agrio sufrimiento

ni se resentirán de la vienesa,

que la victoria tiene en el litigio.

SINFONÍA PASTORAL

           El Wienerwaldl refleja, con la aurora,

la escarcha que dejaron las heladas

en claros de sosiego y de silencio.

Y el canto de las aves, repentino,

irrumpe en esa calma agradecida

que adora el campesino de la zona.

(Muy pronto dejarán estos lugares

las aves que lamentan los azotes

del aire del invierno, que ya llega).

           El Wienerwaldl enciende, con el alba,

la luz de sus colores otoñales,

cuajados de bellezas y de brillos.

Y el pardo de las hojarascas muertas

conjuga su belleza con los rojos

que encienden, vivarachos, otros fuegos.

Se ven también los ocres, combinados

al verde que defienden las coníferas

en tiempos de granizo y tempestades.

           El Wienerwald es, con la amanecida,

la música callada que pudieron

amar, en sus paseos, los más grandes.

Y el viejo Strauss, Beethoven y otros genios

amaron esta tierra y sus sonidos

de cítaras, de arroyos y de pájaros.

Hoy Viena sigue amando estos rincones

bucólicos, callados y discretos,

serenos como el halo del espíritu.

SONETO VI

           No es Mozart el que suena, a estas alturas,

que, con la furia con que ruge el oso,

feroz como lo fue en tiempo gozoso,

un alma noble expresa sus locuras:

           Beethoven es, con fuertes partituras,

capaces de un bullicio tempestuoso,

la voz de un repertorio poderoso,

cuajado de vigor, sin galanuras.

           La voz es del metal la más vehemente

que, unida a los violines, un sonido

produce que las almas amedrenta.

           Un ímpetu feliz, luego doliente,

calmado por momentos, encendido

como una voz dejada en la tormenta.

SONETO VII

           Las nieblas de los Alpes, que, lejanas,

sospechan los murmullos danubianos,

ya saben de los músicos profanos

que el arte ensayan todas las mañanas.

           Las noches de las notas soberanas

escuchan el rumor, mientras, lozanos,

se encienden los violines en las manos

y se oyen las maderas con más ganas.

           Las músicas en Viena son el brío

de un mágico torrente, vendavales

de luz sobre los campos apagados.

           No importa si la nieve viste el frío

que quieren las heladas invernales,

si anegan los senderos y los prados.

SONETO VIII

           Un halo inmaterial que al aire helado

le dieron como un don ya se imagina

cuando la bruma corre, vespertina,

al sueño herido que arde acorralado.

           El trémolo de cuerda que, callado,

tejió en el aire mismo su neblina

las trompas y los chelos adivina,

si magia en el espíritu han cuajado.

           Después arde con fuego su coraje,

y, en rizos que se van, las brisas vuela,

haciéndose compacto en su andadura.

           Los músicos regalan un paisaje

que tiene transparencia de acuarela

que ve perfil brumoso en la espesura.

SONETO IX

           La luz quiso la aurora alborotada,

los brillos que, al rozar la brisa fría,

reflejos de su luz, nacido el día,

alegre teje en Viena cada helada.

           Llegó diciembre al fin y la nevada,

reclama los cuarteles donde ardía

su luz y donde halló, como solía,

el reino de su música callada.

           El hielo no derrite su belleza

y espera al sol perdido en lo lejano,

vencido ya, callado y silencioso.

           La vida cotidiana al fin empieza

y es música el invierno del germano

y es arte lo que anhela codicioso.

PRIMAVERA EN VIENA

           Tras las horas de tristezas,

de soledades y heladas,

con los primeros deshielos,

nuevos acordes aguardan:

           los del vals más encendido,

si, dichoso, se desata

de las cuerdas delirantes

con sus notas vivarachas,

           agitándose con fuerza,

encendiéndose con gracia,

derramando nueva vida

en callejuelas de escarcha,

           porque ya la primavera

teje sus altas guirnaldas

con violines volanderos

que, raudos, abren las alas.

           Y vive el Prater gozoso,

y Viena siente que el alma

vuelve a elevarse, de nuevo,

al nacer de la mañana,

           con los primeros granizos,

con las últimas nevadas,

con las lluvias que descienden

y las auroras que pasan,

           mostrando mayor bullicio,

haciendo más alharaca,

disfrutando del momento,

porque ya el día se alarga,

           y es dulce beber el vino

en merenderos que aguardan

esa alegría vienesa

que las penurias desarma.

           Y la vida es más intensa,

y la mañana más clara,

el mediodía más suave,

la tarde acaso más cálida,

           si bien las gentes aun temen

que la lluvia alborotada

venga en forma de aguacero

a las horas más tempranas,

           y todo música pide,

y todo música canta,

festejando la alegría,

porque sane celebrarla,

           como ese vals que se anuncia,

engastado en una tanda,

antes que llegue la coda

que hace cerrarse sus alas.

SONETO X

           Los nervios quedan en el camerino

y salen, entre aplausos, los virtuosos,

los viejos filarmónicos, celosos

de su labor sagrada y su destino.

           Son raros resplandores los que vino

un brillo en sus pinceles perezosos

feliz a dibujar, porque, gozosos,

sus fuegos son reflejo cristalino.

           La luz en las estatuas es reflejo,

si no lo es donde el órgano callado

admira el oro bello en la escultura:

           la sala, del color del oro viejo,

con un maravilloso artesonado,

presume de su buena arquitectura.

SONETO XI

           “Die Fledermauss” al fin, mas, de repente,

la luz de la pasión que, ya encendida,

contempla a Rosalinda decidida

y a su marido sabe penitente.

           “Die Fledermauss” al fin, bello presente

que Viena espera siempre, agradecida,

diciendo que esa música es la vida,

gritando que, sin música, está ausente.

           “Die Fledermauss” al fin, esa opereta

que el público recibe por regalo,

sus ritmos apurando hasta la meta.

           “Die Fledermauss” al fin, pues es un halo

de hechizo y ligereza cuando aprieta

los valses que son polcas a intervalo.

SONETO XII

           Las cuerdas sabias tejen sus cabriolas

con lenta majestad, solemnemente,

y brilla, como el agua de la fuente,

como quien sigue el ritmo de las olas.

           Y, como aquel que, en viejas caracolas,

envida de los mares la corriente,

el público auditorio, tanta gente,

parecen uno ya que queda a solas.

           Y es magia y es belleza y acrobacia

el arte de los diestros profesores

que saben del talento y de la audacia.

           Y no brillarán menos los autores,

si a Johann interpretan con su gracia,

su fuerza delicada y sus colores.

SONETO XIII

           Mejor no pudo ser el pensamiento

ni el tino con que tuvo la ocurrencia

el viejo Nikolai, que, con paciencia,

excusa halló para un Renacimiento:

           La Ópera Imperial se hizo cimiento

del arte de otra orquesta cuya esencia,

mezclando maestría a la prudencia,

lució con más grandeza y más talento.

           Y vibra en Dumba Strasse su sonido,

testigo de virtudes ancestrales

que vienen de la edad decimonónica.

           En Viena queda el aire suspendido,

si viene fresco, en tardes otoñales,

y suena ese rumor de filarmónica.

WIENER PHILHARMONIKER

           No encienden los violines

su magia incandescente

con vanas presunciones, si es que suenan

virtuosos como nunca

en esta tierra virgen y dichosa

que habitan poderosos hiperbóreos

que saben que son hijos de los celtas.

           Tampoco los metales, cuya fuerza

anima la grandeza de la música

que brilla y que se agita

como una brisa limpia en el espacio,

como un suspiro alegre que, en el aire,

se pierde en un segundo

y vuelve tras un lapso de silencio.

           Ni el resto de la cuerda

parece obedecer a esa soberbia

que piden la prosapia y el orgullo

del sabio que maneja un instrumento

y quiere demostrar que su valía

es algo superior, un privilegio

que pueden envidiar hoy los mortales.

           Es Viena la que pide

que luzca esa belleza y que palpite

el fuego de las artes,

la llama inabarcable de la furia

del público que aplaude agradecido,

pues sabe que lo premian los más altos,

los músicos más célebres:

la Orquesta Filarmónica de Viena.

SONETO XIV

           En Viena el aire viste la invernada

que llena con sus nieves los jardines,

tan claros como lirios y jazmines

que cuajan al nacer de la alborada.

           Atrás el viento de la madrugada

quedó, donde callados querubines,

el pago esperan de sus paladines,

en música profana y la sagrada.

           La rara inspiración solo imagina

la nota de un violín, un claro rizo

y el golpe del timbal más poderoso.

           La magia del sonido cristalina

se siente a cada paso y el granizo

detiene su bullicio irrespetuoso.

SONETO XV

           Tendrá el invierno nuevos desconsuelos,

al sol robando fuerza en donde ardía,

y, al apagarse triste el nuevo día,

nostalgia será al fin de los deshielos.

           Los cisnes buscarán, en anchos cielos,

regiones más amables cuando, fría,

el alba venga gris, triste y sombría,

y mire en las alturas raudos vuelos.

           Podrá apagar la luz, con su gobierno,

el hielo majestuoso que, callado,

las horas silenciosas envenena.

           Podrá vencer al sol el duro invierno,

mas un destello queda, si ha sonado

la Orquesta Filarmónica de Viena.

2011 © José Ramón Muñiz Álvarez

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