Don Álvaro (fragmento)

LABRIEGO-. Raro el amor, que las gentes

de alcurnia y de nombradía

hablan con fe todo el día

de los amores ausentes,

pues, junto a las mansas fuentes

de las horas otoñales,

suelen olvidar sus males,

su dolor y su tristeza,

lamentando la dureza

de los amores mortales.

DON ÁLVARO-. Difícil es comprender

que el amor es mal terrible

que castiga al más sensible

que se rinde a ese querer.

Quien se ve en el fuego arder

del infierno del amor

bien conoce su dolor,

bien conoce su amargura,

que, como a la nieve pura,

lo derrite su calor.

Porque el amor que respiro

niega a quien bebe en sus aguas,

pues lo calientan las fraguas

de su terrible suspiro.

Con cada vez que respiro,

con calda vez que me muero,

siento el amor que yo quiero,

y es evidente falacia

que el amor es todo gracia

y da gala a su lucero.

Y respirando esa llama

que no comprender tú dices

las horas vuelve infelices

de aquel que el llanto derrama.

Gran poder tiene una dama

sobre quien siente al acecho

el dolor de su despecho,

el fuego de la maldad,

que es Cupido mezquindad

y destruye al más derecho.

No me importa el ostracismo

que padezco en esta sierra,

pues hermosa es esta tierra

desde la cumbre al abismo.

Mas, si estuviese aquí mismo

la razón de mi dolor,

con un humilde fervor

claramente le diría:

“Aquí está la vida mía

y la causa de mi amor.

Que sois vos, bella hermosura

que ni los cielos igualan

cuando sus luces regalan

desde la diáfana altura.

Y aunque miráis sin mesura

demostrando tal enojo,

yo vuestras iras aflojo,

suplico vuestro perdón,

os entrego mi pasión

y a vuestro poder me acojo.

Porque el bello pensamiento

que inspira vuestra mirada

es recuerdo, a la alborada,

de su luz y de su aliento,

pues la dicha y el tormento

se conjugan, felizmente,

en el agua de la fuente

que, volviéndose bermeja,

esos colores refleja

al susurrar su corriente.

No en vano sois la belleza

que tales versos inspira

en el amor que respira

vuestra crueldad y dureza.”

Y tal vez será torpeza

hablar de amores así,

mas prende tal frenesí

esa mujer en mi pecho

que no amarla ya es despecho,

pues a sus pies me rendí.

LABRIEGO-. Bellos versos son, a fe,

y no soy hombre letrado,

mas en lo que se ha escuchado

muy gran tormento se ve.

PASTOR-. De tales cosas no sé,

pues no entiendo la poesía,

pero enciende el alma mía

ver así a un joven garzón

a quien llena la pasión

de tanta melancolía.

Y debe ser enojoso

soportar tamaños males,

que no hay tristezas iguales

a las que canta gozoso.

Es el amor tan hermoso

como triste, y amanece

viendo esta pena que crece

y esta vida sin sentido,

pues, cuando ya ha anochecido,

su dolor no desmerece.

Mas yo del amor ni quiero

verme infeliz y apresado,

que me admira el triste estado

de este joven prisionero.

Y, como humilde cabrero,

sin amores ni tensiones,

recorro yo las regiones

del paisaje de esta tierra,

errante de sierra en sierra

y ajeno a tales pasiones.

Poco entiendo del amor,

mas, si he de darte un consejo,

sabrás escuchar a un viejo,

pues es un hombre mayor.

Guárdate bien del dolor,

Porque quien siente el ardor

que siente el que el mal recibe,

siente que en el alma escribe

el destino su mandado,

entre triste y delicado.

DON ÁLVARO-. Raros consejo se escribe:

¿Mas qué importa ya vivir,

qué importa la vida, el mundo

si es el abismo profundo

para quien ha de sentir?

¿Y dónde se ha de concebir

que la dicha y la finura,

la sutileza y dulzura

son la cura del herido?

LABRIEGO-. Quien por amor es vencido

del amor no tiene cura.

DON ÁLVARO-. Que tristes amores llora

este joven sin templanza

porque, si no hay esperanza,

lloro si viene la aurora,

si la brisa me acalora,

si miro el alba luciente

y en su luz resplandeciente

el recuerdo de la amada

es una llama elevada

que ignora mi amor vehemente.

LABRIEGO-. Sabe mucho del descanso

el arroyo en su camino,

cuando cruza, peregrino,

y llega hasta su remanso.

PASTOR-. Vive el espíritu manso

en esta naturaleza,

y, aunque cabe la tristeza,

cuando llega el viento frío,

toda la calma del río

mira el alba que bosteza.

Y esta callada quietud

del otoño y sus colores

curar puede los amores

de la inquieta juventud,

que quien pierde la salud

por amores desdichados

sabe la paz de estos prados

y se pasa la tristeza

si, tumbado en la maleza,

mira los montes nevados.

LABRIEGO-. Y ya para primavera

las flores cubren la orilla

junto al agua que, sencilla,

va apurando su carrera,

pues en abril la pradera

se hace más verde y el suelo

bebe el agua del deshielo,

que, mientras el sol alumbre,

descenderá de la cumbre

vivo siempre el arroyuelo.

DON ÁLVARO-. Rara cosa es este mal.

LABRIEGO-. Rara cosa, sí, señor,

que el misterio del amor

es desenlace fatal.

Bajo este cielo otoñal

cantan pastores su daño,

su crueldad y el vil engaño

con que a las gentes cautiva.

PASTOR-. Es la ingrata llama esquiva

del dolor del desengaño.

Escena VI

Queda don Álvaro en soledad.

DON ÁLVARO-.  Vine a buscar otra tierra,

otro lugar, un confín

lejano a ese serafín

que sus amores me cierra.

Porque el amor me destierra

donde, libre, en el destierro,

no sentiré que es encierro

su desdén y su dureza,

que ya la naturaleza

me dispone monte y cerro.

Y qué lugares sabrosos

regala la cortesía

de toda la serranía

a mis llantos amorosos.

Pues los lugares gozosos

han de llenar mi esperanza

donde la vida no alcanza

a derrotar la pasión,

que me rompe el corazón

no mostrar mayor templanza.

De esta manera, el aliento

quiere ya esa salvación

que arranca la salvación

de este triste pensamiento.

Mis penas llevará el viento

hacia un lugar apartado

donde el amor enojado

pueda curar su tristeza,

que el amor, en su dureza,

ya me sabe condenado.

¿Y así curaré mis males

y sentiré que el aliento

juega con el pensamiento

y desenlaces fatales?

Porque son hondos mis males

y tan duro es su rigor,

poco bien quiere el amor,

que, quien llora en soledad,

lamenta tanta crueldad,

que tacaño es su favor.

¿Y así calmaré la paz

que turbia tiene mi pecho

por causarle tal despecho

al estar en la ciudad?

No ha de tener caridad

el arquero en su valor,

pues no me quiere el amor,

que, quien llora en soledad,

lamenta tanta crueldad,

que tacaño es su favor.

¿Y, buscando ese sosiego,

al hallarme más sereno,

no encontraré más veneno,

huyendo del amor ciego?

Pues ya siento que navego

por los mares del dolor,

porque es capricho de amor,

y, quien llora en soledad,

lamenta tanta crueldad,

que tacaño es su favor.

Y he de hallarme arrepentido

de no conocer el bien,

que justo he de ser también,

y no cruel, como Cupido,

pues por amores vencido,

mayor se hace este favor,

si no me quiere el amor,

que, quien llora en soledad,

lamenta tanta crueldad,

que tacaño es su favor.

Horas de ingrato pesar

y lamentar tanta saña

son lo que tanto me daña

en la paz del castañar.

y el monte que mira al mar

oye lejano el rumor,

si no me quiere el amor,

que, quien llora en soledad,

lamenta tanta crueldad,

que tacaño es su favor.

Y, rendida el alma mía

de la mañana a la tarde,

me considero cobarde,

falto de toda osadía.

Y con ver que llega el día,

soy yo quien llora a deshora.

Despierta el sol y la aurora,

por recordar mi tristeza,

me escucha mientras bosteza

y con mis lamentos llora.

Nace la luz, que lejana,

nos regala, entre ceniza,

esa llama primeriza

que nos deja la mañana.

Y triste llora y se ufana

quien lamenta sus pasiones,

mientras huyen los gorriones

que, en su gloriosa escapada,

aprovechan la alborada

y sus calladas mansiones.

Y los negros los estorninos

que, buscando otros lugares,

volarán lejanos mares,

cruzarán viejos caminos.

Con acentos repentinos

también huye con el viento

el cansado pensamiento

que turbar sabe al que llora,

que se contempla la aurora

con un brillo ceniciento.

¿Soy un joven sin templanza

que triste de amores llora:

lloro si viene la aurora,

lloro si no hay esperanza?

Con gran dureza me alcanza

ese hechizo de Cupido.

Si el amor tiene vencido

a quien su fuego hace fe,

justo es que sepa que sé

que me tiene consumido.

Y es sendero que me mata

cuando me siento despierto,

pues quien vive estando muerto,

llora el bien que lo arrebata.

Llega la aurora de plata

para ver desconsolado

a quien vive en este estado

de tristeza sin aliento,

y no escapa como el viento

quien sufre el mal agitado.

Y es que el muchacho ladino,

sabe bien qué es el azar,

y, gozándose en dañar,

es tan cruel como mezquino.

De este modo peregrino

me siento tan desgraciado,

que la paz miro del prado

con envidia sin igual,

que suele olvidar el mal

quien de amor se ve agraviado.

Mas yo voy donde las cumbres

dejan que cubra la nieve

que solo un verano breve

libra de sus pesadumbres.

En tales incertidumbres

que son pasión amorosa,

el amor solo reposa

causando mayores daños,

y huye el alma los engaños

buscando la paz gozosa.

¿Y cómo olvidar los ojos

que con su clara mirada

me recuerdan la alborada

con sus caprichos y antojos?

¿Y de los labios más rojos,

que encendiendo mi deseo,

siento que acaso los veo,

prometiendo s hermosura

a quien la siente más pura

para tornarse en trofeo?

¿Su melena desatada,

que más que la aurora bella

se enciende como una estrella

con su mágica alborada?

¿De su rostro la nevada,

cuando enseña la pureza

que allí pintó la belleza

con esa magna maestría

de quien sabe que, si es fría,

cálida es cuando bosteza?

Hermosura del deshielo,

siento en mi pecho su vida,

esa luz que abre la herida

de mi eterno desconsuelo.

No tiene piedad el cielo,

no sabe nada el destino,

y mi tristeza imagino

en el poder de su ausencia,

pues reclamo su presencia

como amante peregrino.

Será buen apartamiento

ese lugar que se ofrece,

ver allí cómo amanece,

soñar otro pensamiento.

Si lo piden yo me ausento

y tendré esa curación

que hace falta a un corazón

que el amor solo alimenta,

que, para pagar la cuenta,

ya basta la sinrazón.

Qué bellos los resplandores

que, reflejo de la helada,

quebrando la madrugada,

saludan a los pastores.

Qué bellos son los colores

que se esparcen silenciosos.

Qué bellos, qué rumorosos

los arroyos que caminan

y en su correr peregrinan

hacia mares procelosos.

Pero ya se ve ese brillo

sobre el lejano horizonte,

que despunta, tras el monte,

de la alborada un castillo.

Es ese fuego sencillo

con su plata y sus dorados:

por mil pinceles manchados

van ardiendo ya los cielos,

que se deshacen los hielos

que ya cuajan sobre el prado.

Y yo miro los caminos

de este mundo desolado

que admira al enamorado,

sus acentos peregrinos.

Y se hacen siempre mezquinos

los pensamientos que agitan

las almas que solicitan

un amor no concebido,

que es el amor sinsentido

y locos los que lo habitan.

Y como soy morador

en un imperio encendido,

cual vasallo de Cupido,

he de ser su servidor.

Quien es el adorador

de este niño alado y ciego

ha de perder el sosiego

que pudo tener un día

cuando vio en la llama fría

el más encendido fuego.

Y los campos encendidos

ven esa luz que destella

donde se esconde una estrella

y arden tantos coloridos.

Y pueden verse dormidos

en su sueño los frutales.

Y en las horas otoñales.

es más bella la alborada

que quiebra la madrugada

en las cortes celestiales.

Ya siento la fresca brisa,

la nieve en los altos montes,

los lejanos horizontes

de ese mar que se divisa.

esa brisa que precisa

recorta los castañares,

que don Álvaro Encinares

de Fernández y Aranjuez

sabe el remedio tal vez

en que aliviar sus pesares.

2011 © José Ramón Muñiz Álvarez

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