El puerto permanece silencioso

“EL PUERTO PERMANECE SILENCIOSO”

          El puerto permanece silencioso,

como un suspiro triste ante las luces

que muestran las estrellas solitarias

que brillan, temblorosas, en la noche.

Y, al tiempo que los viejos marineros

descienden las pendientes, sin apuro,

el faro alumbra el mar y su belleza,

bañada por el beso de la luna.

          Las aguas se adormecen y bostezan

en ese lecho suave, pues las olas

a duras penas llegan con la furia

que suelen cuando el mar está bravío.

Son horas de paciencia en ese llano

inmenso, inabarcable y majestuoso

que va de un horizonte a otro horizonte,

tejiendo el infinito entre sus manos.

          Y duermen las gaviotas, pues esperan

el alba que se tiende milagrosa,

mostrando los caminos de su vuelo

a zonas apartadas que se pierden.

Se siente en el ambiente ese salitre

que hiere, que se eleva y que deleita

el gusto del que busca, en cada ruta,

llenar su red con todos los cardúmenes.

          El pueblo va quedando tras la popa,

y el agua va agitándose en la boca

del puerto que contempla tanta calma

y ve partir al mar a los pesqueros.

Mas hay noches de furia y de tormentas,

de azotes repentinos de las olas

que arrancan, caprichosas, cuando quieren,

un grito que se vuelve todo espuma.

          Y es grito tenebroso, es grito lleno

de rabia, de dolor y de coraje,

un grito que se pierde en lo lejano,

hiriente con los pobres pescadores.

Las últimas semanas de septiembre

los mares se violentan, se violentan

las aguas, las espumas y los vientos

que agitan esas olas hacia tierra.

          Después la calma, beso de la espuma

que llena, con la lluvia de septiembre,

las páginas de un libro de poesía

que escribe las tragedias cotidianas.

Y es un letargo bello el del sosiego

que vuelve con aromas moderados,

llenando el aire fresco de humedades

que saben a paisajes en el norte.

          Y al fin el alboroto repentino

que quieren las gaviotas en las playas

que sufren ese aliento que nos roza

con el azote airado del nordeste.

De fondo los murmullos de la espuma

que gime, que lamenta la tristeza

del mar, del mar calmado que disculpa

las furias de otras veces con su calma.

          Y el alba, repentina en las alturas,

dejándonos sus brillos encendidos,

perdidos en la altura de los cielos,

sorprende a los que pescan en los mares.

Y giran los albatros por el aire,

mostrándonos las alas extendidas,

trazando con su vuelo los dibujos

de un círculo imperfecto que se quiebra.

          La arena de las playas ve otras veces

los ocles esparcidos por doquiera,

después de las tormentas que el otoño

decide, si es que viene el tiempo malo.

Las redes, el sedal, el aparejo

valdrán de nuevo a viejos marineros

que luchan con el viento y su chillido,

volviendo al mar en sus embarcaciones.

2014 © José Ramón Muñiz Álvarez