DICIEMBRE HA REGRESADO

DICIEMBRE HA REGRESADO

Diciembre ha regresado a los colores

de los follajes tristes de los árboles,

privados muchos de ellos de los tonos

callados o encendidos en sus copas:

los pardos, los dorados, los rojizos

se pudren entre el barro, junto al musgo

que bebe la humedad sobre la piedra.

Y un halo de tristeza ha regresado,

cegando cada llama, cuando tarde,

la aurora se abre paso en lo lejano

 besando los cordales y las sierras.

También ella se ha puesto melancólica:

desde la balconada de la casa,

admira, silenciosa, cada tarde

la torre de dormidos sillarejos

que, entre los troncos pardos y la hiedra,

les sirve de guarida a los raposos

y esconde el testimonio de sus ruinas

en el helecho verde de los bosques

que callan bajo un cielo encapotado

que riega, no sin algo de alboroto,

las densas arboledas con las lluvias

sutiles de las tardes del otoño.

Un tiempo atrás su rostro era más bello,

sus ojos más brillantes, más azules.

Y, como aquella torre abandonada

tal vez desde los siglos del medioevo,

quedaron olvidadas su belleza.

Diciembre ha regresado a los colores.

DEJÁBASE LLEVAR LA BRISA FRESCA

Dejábase llevar la brisa fresca

por los rincones suaves del verano.

Las rocas de los viejos precipicios

pudieron escuchar miles de veces

aquellos repentinos alborotos,

cuando, al nacer las luces, a lo lejos,

alzaban, en concierto, las gaviotas

sus gritos agresivos por el aire,

mientras la bajamar, siempre a capricho,

dejaba al peregrino que admirase

desnudos los guijarros de las calas,

las playas arenosas, los pedreros.

Llevaban varias horas las chalanas

buscando el calamar en mar abierto,

dejándose mecer, cuando las olas

llegaban a la costa tras kilómetros

de viaje hacia un lugar inalcanzable.

La aurora pudo verlos, cuando el alba

corrió veloz el cielo con sus brillos.

La vida de estas gentes era dura,

quién sabe si un dolor sacrificado

por la necesidad de la pobreza

que empuja, como empuja a los proscritos,

al marinero digno a las espumas.

Dijeron que era el mar, alma asesina,

quien los trataba así, quien les hacía

sufrir la humillación de sus miserias.

Mas no es el mar el reino en que naufragan,

sino tus ojos tristes pero bellos,

azules como el mar, crueles y hermosos.

2012 ©  José Ramón Muñiz Álvarez

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