PARECE QUE DESPUNTA LA MAÑANA

PARECE QUE DESPUNTA LA MAÑANA

–Parece que despunta la mañana–,

se dijo, al respirar el aire puro.

Dudó si eran normales esos ocios

a los que tomó gusto desde niño:

entonces caminaba alegremente

por entre matorrales, y los campos

se le antojaban un imperio enorme,

cercado por los bosques numerosos

de aquellas tierras llenas de humedades…

–Parece que despunta la mañana–,

pensó, mientras miraba lo lejano.

Llevaba la escopeta siempre al hombro,

cansado tras las horas de autopista.

Y se sentó, no lejos de los troncos

cortados por la sierra, no hace mucho,

sobre una piedra gris, que, silenciosa,

brotaba, aunque manchada por el musgo,

naciendo de entre el barro removido,

donde el lugar encuentran las lepiotas,

los níscalos, los blancos champiñones.

–Parece que despunta la mañana–,

creyó, al mirar, cansado, todo el valle.

Y dio un suspiro al aire, descansando

después de aquella larga caminata:

Llenando la mañana con sus luces,

manchando el firmamento con sus brillos,

fingiendo su bostezo perezoso,

el alba despertó sobre los bosques

manchados por el beso de la escarcha,

por las heladas blancas que la noche

dejó sobre las hierbas malheridas,

vencidas por el soplo de los aires

callados como el filo de un cuchillo.

–Parece que despunta la mañana–,

se convenció, mirando al sol lejano.

La luz del sol, corriendo las mansiones

del cielo y despojándolas de sombras,

llenándolas de tantas claridades,

acaso acariciaba, entre las ramas,

las hojas del robledo, las cortezas

de cada aliso amigo, cada encina,

tal vez de cada brizna, entre las hierbas

del prado siempre verde, si en las fuentes

brotaba el agua fresca en abundancia.

–Parece que despunta la mañana.

Miraban los arroyos peregrinos

el paso de labriegos, ganaderos,

de gentes que madrugan con el día,

sin prisa entre las densas arboledas,

sin gana por colinas y por prados,

por montes sin abrigo, por los cerros,

al tiempo que, quemando el oro viejo,

la llama del sol nuevo, abiertamente,

llamaba a cada anciano por su nombre.

–Parece que despunta la mañana–,

oyendo la llamada de las olas.

Y el alba despertó sobre los bosques,

sobre el arroyo dulce y peregrino,

sobre los prados verdes y colinas;

también sobre los mares, sobre puertos

heridos de pobrezas y de orgullos,

sobre las barcas de los pescadores.

Y vino la mañana con bostezos

a las ciudades, cuyo ritmo lento

volvió a ser repentino y apurado.

–Parece que despunta la mañana–,

se dijo, al asomarse a los cantiles:

Las lanchas, sobre el agua, descansaban

en la ensenada triste de los puertos,

hablando del pasado no lejano,

del hambre y la miseria pueblerinas

de un tiempo ya olvidado por los jóvenes,

y aquellas piedras viejas, de otros siglos,

alzaban su valor, su fiero orgullo,

jugando al desafío con las olas,

que suelen abrazarlas en sus golpes.

NO LEJOS, EN EL PUERTO, LAS GAVIOTAS

No lejos, en el puerto, las gaviotas

armaban singular algarabía,

cruzando el cielo, alegres y agitadas.

La espuma de los mares saludaba

la luz del alba, siempre perezosa,

jugando con el aire en el espacio.

Las olas, derrotadas, perecían,

llegadas a la arena, con rumores

ajenos a las gruesas marejadas.

La bajamar formaba, entre las piedras,

pequeños charcos de aguas cristalinas,

poblados por las algas y alevines.

LA AURORA

La aurora, misteriosa, se agitaba.

Y halló la luz el tono blanquecino

de la pared callada de las casas

que quedan junto al huerto de la iglesia,

subiendo las callejas, cuesta arriba.

El suelo, no cubierto por asfalto,

solía, con las densas humedades,

formar, en los senderos, anchos charcos

y densos barrizales en sus tramos.

La aurora, vanidosa, se enseñaba.

Detrás de aquella villa tan pequeña,

subiendo el monte, ardían los colores

variados del otoño en los castaños,

los robles, las encinas apagadas.

Un mar de tonos puede, en el otoño,

llenar de luz paisajes moribundos

con rojos encendidos y con pardos

que ven llegar la muerte del helecho.

La aurora, presuntuosa, suspiraba.

Y vio, desde la altura, miradores

heridos del aliento de diciembre,

hermosos miradores, cuando escuchan

también el eco triste de los mares.

Y el mar es ese reino donde el viento

recorre, a su capricho, las distancias,

rozando las espumas con su cuerpo,

jugando con salitres y tristezas.

La aurora, fabulosa, se inundaba.

Y hallaron su hermosura los pesqueros

que corren viejos mares y se enfrentan

al golpe destructivo de las olas

coléricas que buscan playas blancas.

Los viejos marineros contemplaron

sus luces, blanquecinas y doradas,

rosadas otras veces, dibujando

senderos en las aguas agitadas.

La aurora, pretenciosa, se agotaba.

Y todos alabaron su venida,

su fiel retorno a un reino que las sombras

hubieran condenado sin remedio,

jugando a ser verdugos de los hombres.

No sólo el campesino que sustenta

su vida miserable con fatigas

adora su blancura de mañana:

codicia es de los rudos marineros.

La aurora, luminosa, se apagaba.

El sol se despegó del horizonte,

y aquel juego de luces se extinguía

cediendo a la mañana su terreno,

fugándose de aquellos mares tristes.

De nuevo fue verdad aquel milagro,

de nuevo aquel regalo tan humilde,

tan mágico, tan lleno de grandeza,

como es el contemplar la nueva aurora.

Y vino la mañana nuevamente…

DESPUÉS DE QUE LAS LLUVIAS

Después de que las lluvias repentinas

hirieron, sobre el barro humedecido,

la escarcha de las tardes del invierno,

sentí tu voz, predije tu presencia,

que trajo, con sus brisas, las heladas;

supuse que eras tú, y, adivinándote,

te imaginé, risueña, en los portales

del alba, cuando llega el nuevo día.

Y el reino del invierno tejió, alegre,

aquel amanecer, de cuya llama

se quejan los rosales, ya marchitos,

mordidos por los vientos inclementes

que ignoran, entre tanto, los dictados

que me hacen, al tener que contemplarte,

mendigo del azul de tus pupilas,

donde entregarme, acaso, prisionero.

Llegaste con el hielo de la aurora

que rompe sus pinceles, que despierta

corales en el aire, ya bermejo,

sin sucumbir jamás ante las sombras

que, alzando sus castillos a la noche,

quebrando sus mansiones de silencio,

huyeron, temerosas, a otros reinos

en los que alzar efímeros palacios.

2012 ©  José Ramón Muñiz Álvarez

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