El viento

            Qué llantos y terrores, qué violencia la que alza, contemplando lo lejano la luz más interior, cuando se asume que ya pasó la edad de los jazmines, que vienen nuevos meses de ventisca, que todo ha de mostrarse sepultado después de que la helada nos sepulte. No pudo ya pasar, con su agonía, la extraña sensación de que la vida corrió, con rapidez, hacia la nada, dejada en ese mar donde es ahogo, pues sabe bien el viento que respiro que sé de la amenaza de la escarcha que viene a dibujar, impertinente, su hielo, su maldad y sus desiertos.

            Y el viento, en su caricia, voló raudo, cantando otra canción, otra balada.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez