Hablemos de la herida (para Alejandro García González)

“Hablemos de la herida”

Hablemos de la herida

que teje lentamente

la llama del crepúsculo,

que busca su horizonte

y el vuelo de sus brillos, que, fugaces,

se rinden a la noche que los mata,

nombrando, a cada rato,

las horas que transcurren,

que vuelan en el aire,

que buscan las alturas

igual que los colores

del cigarrillo rubio que se agota,

que muere en ese ascenso sin sentido,

perdiéndose en la nada;

quizás los ratos tristes

que admiran impresiones

que habitan en la mente

que esconde los susurros

de un tiempo fatigado por los pasos

que habrán de acelerarse en un camino

que muere en el desierto;

tal vez esos veranos

que saben a la brisa

que anuncia nuevos días,

quizás esos otoños

callados y dolientes en el aire,

vencidos y amargados como un viento

que no supo rendirse.

Así adivinaremos

tesoros escondidos

de tiempos olvidados

que amamos, sin saberlo,

y habremos de encontrarnos con las joyas

que hirieron nuestros ojos con un brillo

callado en estos días,

un brillo que fue bello,

que tuvo, como el oro,

valor para el que pudo

mirar tanta hermosura,

los claros resplandores que nos muestran

a veces, los recuerdos, si reviven,

si pueden despertarnos,

pues suelen los recuerdos

venir a devolvernos

vivencias que dejaron

de ser, como otras veces,

razón para la vida y para el ánimo,

motivo de regusto y de jactancia

de tiempos miserables,

capaces de escaparse,

como esos gatos grises

que, huyendo de sus dueños,

se van de sus hogares

con el sigilo cruel de los traidores

que ayer encanecieron nuestras barbas,

no faltos de malicia.

Y, si es que hiciere falta,

digamos, si es preciso,

que somos poca cosa,

que somos, solamente,

como un aire febril que vuela bajo

y acaba terminándose, de golpe,

perdiéndose en la nada:

sepamos que la muerte

nos busca a cada rato

y habremos de encontrarla,

después de este camino,

quién sabe si escondida en ese beso

que llega a nuestros labios y los calla

con un gesto tan dulce;

también que los recuerdos

que asisten al que sueña

son todo lo que tiene

la gente que los busca;

la gente que, anidando su pasado,

lo añora porque sabe que el presente

no es nunca un asidero.

Y es cierto que no es firme

la roca que pisamos

 el aire que nos llena,

que habita los pulmones

y sabe alimentarnos con la vida

que el tiempo robará, con sus antojos,

quizás sin explicarse.

De todo lo demás no diré nada.

2015 © José Ramón Muñiz Álvarez

“Sonetos y otras trovas de los siglos”

Segunda parte: “Otras trovas”