IX

IX

Y el pueblo es esa ruina

dejada al abandono,

dejada, abandonada a la condena

que pudo, traicionero, nuestro instinto,

dejar sobre las casas del pasado,

los muros que contienen

la infancia que tuvimos,

la infancia que nos dieron, aunque pobre,

quizás esa niñez que recordamos,

perdida para siempre y para nunca.

Y sé que en esa ruina

dejada al abandono,

aguardan los recuerdos de otros tiempos,

pues quieren revivir en la memoria

los frutos descarnados de un pasado

que fue feliz sin duda,

que puso ser dichoso,

que fue dichoso y grande, pues, con todo,

gozamos de la suerte que no tienen

las gentes enterradas en las urbes.

Y pienso que las urbes

parecen, muchas veces,

extraños termiteros donde el hombre

parece reducido de tamaño,

tal vez el hormiguero en el que siempre

se ve la actividad

alegre y repentina

de gentes que se van, gentes que corren,

buscando algo que hacer en su incesante

buscar y producir nuevos inventos.

Y miro en lo lejano

del tiempo que nos toca,

y siento que ese mundo de las urbes

es grande pero falso, es inauténtico,

carente de verdad, falto de vida

que pueda bendecirse,

decirse deliciosa,

pues falta la poesía de los fresnos,

del roble y del aliso, del castaño

que ofrece el fruto bello cada otoño.

Después de todo, vivo

en urbes donde siempre

los coches se aceleran y las calles

las llenan esas masas que, decrépitas,

se lanzan con apuro a ese vacío

que no tiene remedio,

que no tiene razón,

carente de sentido, pues la lógica

no dijo que tomásemos el aire

como si se agotara nuestro mundo.

2015 © José Ramón Muñiz Álvarez