Dichosa halló la doncella

“DICHOSA HALLÓ A LA DONCELLA”

        Dichosa halló a la doncella,

cuando llegaba, el albor,

que, en campo abierto, la mira,

al enseñar su color.

        Y, como antaño su madre,

no faltándole el valor,

por la campiña cabalga,

viendo la luz a favor.

        Quiso, en su bella alazana,

cabalgando bajo el sol,

ver, entre nubes y azules,

como volaba su azor.

        Porque es gallardo en el aire,

que el más poderoso halcón

no puede, con tal apuro,

volar como aquel voló.

        Y porque gira en el aire

como quien dice el amor,

que va a merced de la suerte,

vio como vira el azor.

        Que, porque fue su capricho,

porque fue su distracción,

a caballo lo elogiaba

la belleza de su voz.

        Que no hay ave más hermosa

ni que tenga más valor

que el azor que corta el aire,

si es que lo corta el azor.

        Que, describiendo en el cielo

su dibujo, el ave alzó

su vuelo sobre las peñas

y sobre el pico mayor.

        Y, dos vueltas dando en torno,

como saludando al sol,

soñar quiso la doncella

que el astro correspondió.

        Y, al pensarlo saludado,

más lo quiso que el valor

del oro, que con ser oro,

no siempre compra el favor.

        –Busca en el aire dichoso,

callado y hermoso azor,

que las dichas de la caza

las siento en el pecho yo.

        Que más te estimo que el oro

y la plata que llegó

de la ruta de las Indias,

si acaso las Indias son.

        Pues, si debo compararte,

por compararte mejor,

vales tú lo que no vale

ni el mismo dios del amor.

        Que es el amor desdichado,

como cuenta quien amó,

y el deleite de la caza

brinda más sana emoción.

        Así dijo la doncella,

que, orgullosa de su azor,

escuchó que en la floresta

le contestaba una voz.

        –Pues es justo lamentarse,

quiero lamentarme yo,

que no es cobarde el que llora

si es que se quema de amor.

        Yo, que en amores me quemo,

siento tan grande el dolor,

que pienso acaso más duro

el pecho que me hechizó.

        Y bondad no hay en sus ojos,

porque, carentes de amor,

lo que prometen primero,

luego el tiempo lo llevó.

        Porque un infierno regalan

estas pasiones de amor

donde los males deleitan

lo que al bien no le gustó.

        Y, porque vivo penando,

sospecho que Leonor,

me mata con la mirada,

he de maldecirla yo.

        No muy lejos, el castillo,

con su viejo torreón,

enseñaba sus almenas

luminosas bajo el sol.

        El baluarte era precioso,

donde la estirpe y honor

mostraban los infanzones

de un tiempo antiguo y mejor.

        La fortaleza era grande,

con el bosque alrededor,

con un puente levadizo

que de pronto descendió.

        Por este fue la muchacha,

que, cuando al castillo entró,

cabalgó sobre sus tablas,

mientras dijo en alta voz:

        –Malhaya de las canciones

que, con amarga voz,

males dicen de las damas

por locuras del amor.

        Malhaya del caballero,

malhaya de su pasión,

si es acaso peregrina

la verdad de su razón.

        Malhaya del sentimiento

que con rencor le llevó

a cantar en densos bosques

el dolor de su rencor.

        Malhaya del caballero

que, cantando tal canción,

como malandrín se expresa

al hablar mal del amor.

        Y más si van sus palabras

contra quien me temo yo,

dijo entonces la doncella,

que era dueña del azor.

        Entre la densa floresta

de aquel vergel se escuchó

el lamento de un muchacho

con melancólica voz.

        Sin aliento se escuchaba,

que, sin aliento, se oyó

la tristeza que manaba

de su pobre corazón:

        –Quién las verdades cantara

del que sufre por amor,

con la vihuela en la mano,

y cantara su canción.       

        Una canción de tristeza,

una canción de dolor,

por el dolor entonada,

si es que la entona el rencor.

        Que doncellas hay que dicen

de los males del amor

que no valen lo que valen

las garras de un duro azor.

        Y decir tal es injusto,

que no es justo, pienso yo,

que de esta forma maldiga

una doncella el amor.

        Que la justicia no existe

en quien nunca lo juzgó,

porque aquel que bien lo mira

sabe bien de su valor.

        Malhaya de la belleza,

malhaya de la traición

que ojos le roba al amante

con la luz de la ilusión.

        Malhaya quien es amado

y malhaya quien amó,

que ese vínculo maldito

es el que engendra dolor.

        Que no hay una amada buena

ni un amor cuyo valor

pueda decirse que vale

no pasar esta pasión.

        ¿No ha de dolerse mi llanto?

¿No ha de dolerse mi voz?

¿No ha de dolerse el aliento

cuando canta esta canción?

        Que estos hayedos que miran

testigos del llanto son

de los ojos, cuando arrojan

el llanto del corazón.

        Triste de mí que me quejo,

y, de quejarme, la voz

lentamente se me apaga,

como ocurre al que murió.

        Si bien quien muere es dichoso,

porque apaga su dolor,

si es que de amores se abrasa

por no ser él un azor.

        Que lo dice la fortuna

y lo dicta su invención,

sabiendo que los amores

son la fuente del dolor.

        Las aves de aquellos bosques

oyeron, con compasión,

esas voces desgarradas

en la boca del garzón.

        Y nunca decir quisieron

quién era el joven cantor

que con acento tan triste

declaraba su dolor.

        Nadie supo si era un mozo

de la villa o si un señor

de los de rancia nobleza,

de los señores de pro.

        Mas era su llanto amargo,

y, si al aire lo entregó,

quiso el aire darlo al viento,

que lo llevó a un trovador.

        Todas las gentes de Francia

cantan hoy esa canción,

del muchacho que cantaba

envidioso de un azor.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
"Poemas para Mael y Jimena"