Traicionado en el amor

 “TRAICIONADO EN EL AMOR”

(Monólogo)

Traicionado en el amor

(que es el amor traicionero),

por amor me desespero

y lamento mi dolor.

Y, sin faltar al valor

en caso tan singular,

cruzar el monte y el  mar

quiere con todo derecho

este capricho que el pecho

sabe arrancar al azar.

Pero es mayor desazón

sentir la muerte cercana,

que la vida es ya desgana

si está herido el corazón.

Y no queda ya razón

para seguir esta vida

que parece consumida

en momento tan temprano,

que habrá de apagarse, en vano,

la llama ayer encendida.

Ella supo maltratarme

con esa luz, esa llama

que en el alma se derrama

para después traicionarme.

Cansada ya de escucharme,

prefiriendo otros abrazos,

quise morir en sus lazos

como quien adorador,

quiere rendirse al amor

y se entrega a estos flechazos.

Dije yo, con cortesía,

al color de sus ojuelos:

“Causa sois de mis desvelos

al robar el alma mía,

que, con mostraros más fría,

tanto aumenta en mí el esmero

que me hacéis un prisionero

al contemplar la belleza

que con áspera dureza

quiere negar su lucero.

Sabed, señora, que admiro

La bondad de vuestro pecho,

porque, a causa del despecho,

no consentís si suspiro.

Y es que callado deliro

las penas de mis amores,

pues si suelen ruiseñores

cantar penas amorosas,

no he de callar esas cosas

siendo tales mis dolores.

De una vez he de morir,

para no admirarme, vivo,

de ese temple, si es esquivo,

con querer verme sufrir”.

Pero, por no consentir,

por no aceptar ese amor,

me dejó con el dolor

que me hiere de esta suerte,

pues solo espera la muerte

quien no espera otro favor.

Buena trova fue, seguro,

ese verso tan hermoso,

que allí se escuchó, gozoso,

naciendo de tanto apuro.

Mas el amor hizo oscuro

el mirar de aquella llama

que en los ojos de la dama

pudo verse cuando ardía

como la luz que halla el día

y en el día se derrama.

Y este paraje gozoso

y esas olas repentinas,

con sus espumas divinas,

son, en efecto, algo hermoso.

Pero no hallaré reposo

en admirar el bermejo

del color del oro viejo

del sol que, en el horizonte,

muere escondido en el monte,

agotando su reflejo.

Y, si es la vida un sendero,

es que he perdido el camino,

o es acaso el desatino

del destino pendenciero.

Y, si dicen que, embustero,

gusta de causar gran daño,

digo yo que el desengaño,

viene lleno de fiereza

para el que a quejarse empieza

y se vuelve más huraño.

Pues es verdad que ese fuego

arde con furia y no cesa,

porque abrasa el alma presa,

cuando el amor es más ciego.

Así es que ni el mismo ruego

de quien gime enamorado

el mal ha de ver curado

en este juego maldito,

pues con maldad de granito

mi pecho ve destrozado.

Diré que mi pensamiento

camina a cimas lejanas,

y hacia sierras soberanas

corre raudo como el viento.

Pero encuentra su tormento

en esa cumbre nevada,

donde confiesa, callada,

la existencia sus verdades,

donde tantas veleidades

son camino de la nada.

Que, colmada la paciencia

por esta espera cansada,

yendo del ser a la nada,

es de la muerte conciencia.

Y, pues dice la prudencia

que morir es el destino,

¿cómo dejar el camino

donde el destino recibe

la suerte que en él escribe

con su rumbo peregrino?

Siempre pensar en la muerte

es cosa un tanto dañina

para el alma que adivina

ese destino tan fuerte.

Pero, si echada la suerte,

la muerte está ya en camino,

no faltará al desatino

el afán con sus apuros,

que, entre los males seguros,

guarda la muerte el destino.

Dicen que vierte la muerte,

desde reinos celestiales,

sobre las gentes los males

que nadie a su paso advierte.

Y es capricho de la suerte

tanto tener que sufrir,

y, si al cabo hay que vivir

hasta llegar al ocaso,

querer detener el paso

no habrá de evitar morir.

Y, perdida esta esperanza,

parece que la vereda

esconde entre la arboleda

un secreto que no alcanza.

Que, mientras la vida avanza

por extrañas angosturas,

entre las sombras oscuras

busca el alma su morada

para encontrar en la nada

final a sus andaduras.

Dice el paisaje brumoso

en su color su hermosura,

mas tu cerebro figura

ese mundo tenebroso.

Y, al ignorar que es hermoso

el paraje en el que habita,

tu mente desacredita,

esa costa maltratada

por la belleza enojada

del mar, si se precipita.

No es el ocaso quien quiere

que la paz de estos hayedos

libre me halle de esos miedos,

porque triste me prefiere.

Y no es poco, si me hiere

con ese rayo halagüeño,

que, rompiendo tanto sueño,

sepa volverse inquietante,

si poco dura un instante

y nadie es del tiempo dueño.

De modo que ese reflejo

que se asoma a lo lejano

rompe la dicha temprano

con ese brillo bermejo.

Y, viendo en el claro espejo

de su luz la misma helada,

pienso entonces en la nada,

sueño toda su belleza,

mientras piso la maleza

que recuerda la alborada.

Y a fuerza de mil lamentos

que en la garganta se vierten,

otros llantos se convierten

en callados sentimientos:

los amantes descontentos

sienten agudas las flechas

por las que cantan endechas

al sentir tan gran traición,

que se rinde el corazón

en esperanzas deshechas.

De manera que no quiero

otro amor que martirice

a quien jura que bendice

con su mirar embustero.

Pues es siempre lo primero

no entregarse al amorío

donde es el fuego más frío

y más cálido es el hielo,

si es que prometer el cielo

es el mayor desvarío.

2013 © José Ramón Muñiz Álvarez
"Poemas para Mael y Jimena"