Un cauce que se ensancha

 “LAS AGUAS DEL ARROYO VAN

SIGUIENDO CAMINO POR

UN CAUCE QUE SE

ENSANCHA”

Meditación sobre la condición

humana y sobre

su destino.

Un escrito de José

Ramón Muñiz

Álvarez

Los viejos escritores cuyos versos nos hablan de tristeza y decadencia, de llanto y de miseria en viejos siglos, comprenden como nadie que las cosas se pierden para siempre, porque el tiempo no deja de correr, en su carrera, que avanza con la prisa que no debe, llevándose una parte de nosotros.

Así lo dijo un día Luís de Góngora, y acaso don Francisco de Quevedo no quiso disputar con su enemigo la esencia filosófica que siguen los versos de esos años alejados que saben a tristeza y a amarguras sentidas con la angustia del que gime, tras comprender la ruina de sus días.

Las aguas del arroyo van siguiendo camino por un cauce que se ensancha y acaba por hacerse estrecho, a veces, igual que el tiempo corre y abandona las salas que ocupaba, pues las épocas se van y llegan otras, y el olvido nos roba los tesoros más preciados que guarda la memoria en sus desvanes.

Y es cierto que se escapan los segundos, que quieren arrancarnos lo que es nuestro, pues nuestro es este tiempo que vivimos, sabiendo que quizás nos asesinan las horas al correr hacia la nada que nunca alguien pidió, pues nos conduce, sin duda, a ese final que no quisieron sufrir los que lamentan su inminencia.

La vida que se apura nos traiciona, nos lleva hasta la muerte, nos anula, nos hiere y nos cercena lo que somos, si somos algo ya, pues somos nada, mirando los relojes que suceden un tiempo por el otro ante la vista de aquellos que lamentan que se agote la vida que se fuga para siempre.

Y la fugacidad del tiempo es algo que puede destrozar las esperanzas de quien creyó vivir eternamente, pues no hay cielo ni amparo que nos salve después de que crucemos los umbrales que cierran los jardines de la vida, tan cortos como son, aunque prometen promesas imposibles a los hombres.

Diréis que el miedo viene trastornando conciencias que no quieren admitirlo, pues esa muerte se hace inexcusable y alcanzará al que quiera verse libre del trance al que lo obliga el nacimiento, que ya es momento de aceptar las cosas, y no como los niños, que suponen que nunca han de morir su Dios los guía.

No es fácil para el ánimo saberlo y hallarse en el deber de conformarse: la vida dura poco, el tiempo corre y un algo nos avisa de la muerte que sigue, con sigilo, nuestros pasos, que viene por nosotros y nos lleva quién sabe a qué lugar en el vacío que habita los jardines de la nada.

Pues dicen que la muerte es una reina que tiene sus palacios en los hielos callados de un invierno sin ventura, donde, al tejer las sábanas, la escarcha se asoma a los cristales y dibuja las formas de los rostros de los vivos que habrán de regresar al viejo parque donde hasta el viento gime silencioso.

Morir es cosa fácil si la muerte nos llega inadvertida y no despierta los sueños del callado moribundo, que parte a la deriva sin notarlo, que viaja a nuevas sierras sin notarlo, que encuentra, sin saberlo, ese descanso del que no ha de volver jamás al mundo.

2014 © José Ramón Muñiz Álvarez