Jimena Muñiz Fernández y Mael Muñiz Vega

“LA VOZ DE LOS FOLLAJES MALHERIDOS”

por José Ramón Muñiz Álvarez

Un escrito para Jimena

Muñiz Fernández

y Mael Muñiz

Vega

La voz de los follajes malheridos que sienten la llamada del otoño nos hablan de las nieves, siempre próximas. Las llamas del crepúsculo que muere, vencido por la noche, en lo lejano, nos dicta la tristeza de sus cantos. La brisa, que pronuncia versos tristes, callados como el gris en las alturas, sugiere la promesa de la muerte. Y yo, que los contemplo, siendo viejo, recuerdo esa niñez desenfadada que supo adivinar cada secreto: los árboles nos dicen, en silencio, verdades que no cuentan, en los pueblos, las torres elevadas de la iglesia. Los altos rascacielos, más modernos, no saben expresarnos la vivencia que enseña la razón de nuestro espíritu.

¿Es místico tal vez lo que imagino, mirando cómo el sol se va alejando, detrás del horizonte misterioso? Tan solo es la metáfora que quiere decir la voz herida del mochuelo y el canto del autillo temeroso. Las aves de la noche nos avisan, con esos gritos raros y macabros, de un miedo que cede sus mansiones. Y es triste imaginarse moribundo, saberse un ser mortal, falto de aliento, que habrá de ser ceniza entre la nada. Se vuelve melancólica y más frágil, tal vez, al sospecharlo, al contemplarlo, la voz que se derrama en la agonía. Y el humos de los bosques es acaso fachada suficiente, ese castillo que habita, doloroso, lo que muere.

El claro deja ver esa cascada que canta la metáfora serena que pudo pronunciar Jorge Manrique. Y es fácil recordar el genio claro que habita en la agudeza del barroco febril de aquellos tiempos depresivos: la muerte espera siempre a cada paso, y un halo de estoicismo es lo más lógico en este mundo nuestro que se agota. Las cosas han tenido ya su tiempo, y es justo que decaigan, entregándose al beso silencioso del vacío. Morir se nos antoja cosa triste, y es triste ese partir sin despedida que viene sin aviso a nuestro pecho. También podéis pensar que los segundos discurren, se apresuran avisando del peso inexorable del destino.

Yo vengo a este lugar, donde las nieblas nos muestran panoramas misteriosos en esta Asturias verde y colorida. Sospecho que un suspiro en lo lejano, mezclado a los ladridos de los perros, nos llama de ese sueño inhabitable. Supongo que, si el tiempo ha discurrido, no queda testimonio de los días que pude disfrutar de estos rincones. Y existe ese pasado en el recuerdo que vuelve a hacerse nada entre la nada, revuelto entre curiosos pensamientos. Después de haber vivido, uno recuerda los tiempos en que quiso ser osado, corriendo por aldeas y lugares. Jugar junto a la arena de la playa y amar los bosques verdes de castaño parece ser lo propio en esta tierra.

Mi juventud fue acaso montañesa, buscando, tras los mares y colinas, atisbos de las sierras más agrestes. Y acaso he de decirlo satisfecho: más cerca pude ver, en ocasiones, los bosques que escondieron al raposo. Los zorros habitaban sus guaridas, también los puerco-espines y las aves que escapan, en otoño, del invierno.

2014 © José Ramón Muñiz Álvarez